Et puis un jour, on ose relever la tête. Enfin, pour moi, cela s’est traduit comme cela : j’ai commencé à arpenter la vie en ne contemplant plus le sol, courbée que j’étais sous le poids de mon encombrant boulet, mais redressée, regardant les autres dans les yeux, et l’horizon vers lequel j’allais... Un jour, je suis sortie définitivement de l'adolescence. Un jour, je me suis débarrassée des restes d'une relation trop vorace qui avait en quelque sorte phagocyté ma personnalité (qui s'était laissée faire). Un jour, j'ai commencé à secouer les doutes, à me défaire de l'emprise du regard des autres. Y suis-je parvenue ? Pas entièrement ; mais quand on est universitaire, en milieu scientifique, et une femme, il est parfaitement dans la norme de souffrir du fameux (tout autant que controversé et mis à toutes les sauces jusqu'à en perdre peut-être de son sens) syndrome de l'imposteur, et on ne s'en délivre pas d'un haussement d'épaules. Mais c'est de faire les premiers pas qui ébranle tout l'édifice.

Ça y est enfin. Cela fait des semaines que je pense à ce moment. Comme le dit le dicton coréen, « le meilleur moment quand on fait l'amour, c'est quand on monte les escaliers ». Un bordel monstre règne dans et sur mon bureau. Rien à battre. De toute façon, j'ai encore la place de poser mes poignets devant le clavier, et c'est tout ce qui compte.

Pourquoi ?

Parce qu'aujourd'hui, à 20h, c'est Earth Hour (Une heure pour la planète). Une heure toute entière (rien à voir avec les maigres cinq minutes des opérations précédentes !) où l'on se doit de laisser la lumière éteinte. Et que ça me fiche dans une de ces rognes...

Vous ne savez pas la dernière ? Il parait que j'ai un blog. Oui, oui, un de ces machins sur Internet où je raconte ma vie. Ah, je l'ai déjà dit ? Tu avais un tout petit peu remarqué ? Surtout avec mes lamentations pleurnichardes sur le thème du pauvre de moi, je veux des vacances, des vraies vacances où personne ne me traine dans de méchantes réunions pour passer une heure à me faire savoir que c'est probablement pas de ma faute, mais les résultats, ils sont encore foireux, des vacances où je ne passe pas des heures à calculer que les Zétazunis d'Amérique me doivent $333 et l'État de Californie la royale somme de $29 (les ajustements d'impôts prélevés directement sur ton salaire, c'est la joie) ? Ah bah tant pis. Je vais encore parler de ma vie, et avec générosité.

Il est trois heures du matin, je n'arrive pas à dormir. J'entends le bruit de la mer, des vagues qui s'écrasent contre la falaise en soupirant, en rongeant de leur larmes les pierres insensibles. Comme si j'y étais... Quand j'ai emménagé en Californie, j'étais émerveillée par les plages de sable fin avec palmiers qui bordent l'océan Pacifique ; mais maintenant que j'y suis habituée, que je rêve de vacances, les plages de rochers et les vagues qui viennent se briser contre des parois inhospitalières me manquent. Je repense à Victor Hugo et aux descriptions des tempêtes dans L'Homme qui rit ou bien Les Travailleurs de la mer. Un peu de relief, d'imprévu, d'émotion, que diable, qu'elles sont donc inintéressantes ces grandes plages de sable sous leur soleil éclatant !

Il faut que je vous raconte… C’est une drôle d’histoire en fait, une histoire de brosses à dents ! Dingue !! En fait tout a commencé alors que j’étais chez B. toute la semaine dernière. Nous avions bien senti que quelque chose se tramait dans la salle de bain, et puis il fallait se rendre à l’évidence, il y avait des signes avant-coureurs qui ne trompent pas…

Ça avait commencé avec le bain de bouche. Le bain de bouche, du moins dans ma famille et chez les rares personnes non-américaines avec lesquelles j'ai partagé une salle de bains, ça s'utilise quand on a des aphtes ou une autre vilenie infectieuse dans la cavité buccale, mais aux États-Unis, qui sont un pays très démocratique (et où on ne rechigne pas à faire consommer l'acheteur), le bain de bouche, le fil dentaire et la brosse à dents (avec une bonne couche de dentifrice) règnent à parts égales sur le rebord du lavabo.

Je suis en vacances. Diantre ce que c'est chouette, les vacances. Même quand elles ne durent que quelques jours – j'avais l'intention de voler le mercredi et le jeudi coincés entre deux jours de pose officielle et un vendredi férié en l'honneur de Chavez (Cesar, pas Hugo), mais j'ai une réunion mercredi, que ma générosité (et elle seule) m'a bien évidemment empêchée de repousser. Mais, pas question de rester cloîtrée dans ma chambre à coucher pendant que l'une de mes colocs s'active à préparer son déménagement (qui aura enfin lieu le 3 avril). Aujourd'hui, je me suis donc extraite de mon lit presque tôt pour aller à Los Angeles.

Otir vient de me signaler une vraie traduction chez le correspondant du Nouvel Observateur aux États-Unis. Si je dis vraie traduction, c'est parce qu'il semblerait qu'elle soit le fait de traducteurs professionnels.

Je suis ravie de voir que nous n'étions pas les seuls à nous indigner de ne pas trouver de traduction de ce discours qui nous a vraiment remué. Je suis ravie de voir qu'une traduction professionnelle existe. Mais moi je l'aime bien, notre traduction bricolée sur un wiki mis en place vite fait pour l'occasion.

Le discours est beau. Le discours est émouvant. Le discours est peut-être historique.

Mais le discours est long.

Trente-huit minutes, ça en fait, du texte. Et moi, je n'ai pas le temps de tout traduire - ma voie, c'est chercheuse ninformaticienne, pas traductrice, je le rappelle.

Bob a une traduction jusqu'au passage où il cite Dreams From My Father, ce qui est déjà un bon morceau. Mon Ange est prêt à traduire aussi. Et l'union faisant la force (thème très approprié), je pense que si on s'y met à plusieurs, on peut y arriver. (Même s'il n'y a que soixante personnes qui passent par là, je suis sûre qu'on peut trouver plus de bonnes âmes.)

Je propose donc :

On savait qu'Obama allait aborder la Grande Question dans son discours de Philadelphie, mais c'est par Otir la première que j'ai su qu'il venait de le faire.

La Grande Question, c'est la question autour de laquelle la campagne électorale a beaucoup tourné ces dernières semaines sans jamais mettre le doigt dessus ; c'est une question un peu gênante, un peu taboue, issue de la complexité d'un héritage mêlant à la fois esclavage, ségrégation, multiplicité des origines et un désir d'égalité des hommes. C'est la question raciale.

Alors je sais bien qu'en France ça ne se fait pas de parler de race, car nous appartenons tous à la race humaine, mais je n'ai pas envie de m'encombrer de périphrases politiquement correctes pour parler de blancs et de noirs. (Les hispaniques, les asiatiques et les autres ne sont pas aussi directement concernés par ce discours.)

La fée Kozlika et cinq de ses lecteurs organisent un double jeu littéraire du 24 mars au 3 avril.

D'une part, un Dis-moi dix mots : chaque participant propose dix mots (en suivant les règles) et hérite en échange de dix autres mots à placer dans un seul et même billet.

D'autre part, un Sablier de printemps : chaque soir pendant dix soirs, une amorce (provenant d'un billet publié par un blogueur consentant) est publiée, et les participants ont jusqu'au lendemain matin (environ, les décalages horaires compliquant l'affaire) pour écrire une suite qui en découle. Le texte original est ensuite rendu public à tous. Évidemment, comme il s'agit uniquement de s'amuser, personne n'est forcé de jouer pendant dix soirs d'affilée.

Je compte participer du mieux que mes quelques jours de vacances (l'esprit de la Spring Break et de ses beuveries et dénudations^[1] étant loin cependant de mes plans) et l'emploi du temps incohérent qui en découle le permettront - ça me fera des choses à dire^[2] -, et vous invite à prendre part à l'aventure si le clavier vous en démange.

Quand on n'a pas grand chose à dire mais plein de petites choses à partager, que fait-on ?

On touitte.

Ma page twitter est là, et oui, parfois, je cause en anglais dans le poste.

Londres au début des années 1970. Corruption, prostitution, pornographie, crime organisé, faites votre choix. Et des photographies très compromettantes, bien à l'abri dans un coffre de sûreté de la banque Lloyds sur Baker Street, que le MI5 et le MI6 aimeraient beaucoup récupérer afin de pouvoir incarcérer un trafiquant de drogues sans mettre en danger la famille royale. Les services secrets organisent donc un braquage, mené par des professionnels... pas très professionnels. Et la farce tourne au drame quand divers grands pontes de l'industrie du crime se trouvent elles aussi victimes de ce cambriolage et que les voleurs, embarqués malgré eux dans une affaire qui les dépasse largement, essaient de se sortir de ce carnage.

Un bon film. Pas particulièrement fin, pas particulièrement brillant, mais bon. Intéressant, distrayant, captivant. Et puis, rien que l'accent (et l'argot, wanker!) British, les autos anglaises des années 70, et Jason Statham (Lock, Stock, and Two Smoking Barrels^[1] et The Italian Job^[2] - et aussi Cellular, cette daube), ça suffit à me divertir.

Ah, et... c'est aussi, paraît-il, une histoire vraie.

Le Vatican vient de sortir les nouveaux péchés des temps modernes (l'an dernier, c'était les dix commandements du bon conducteur): les drogues (l'encens ne compte pas), les manipulations génétiques et...

Parmi les "péchés modernes", on trouve aussi les injustices économiques et sociales, par lesquelles "les pauvres deviennent encore plus pauvres et les riches encore plus riches".

Le Monde.fr, 11 mars 2008

Va y avoir du monde aux portes des confessionnaux.

La Provence, bande d'ignares, est le journal régional en... Provence, oui, voilà, bravo. (Je crois qu'ils couvrent la région PACA sauf les Hautes-Alpes, mais je ne suis pas sure. Mon intérêt pour les Hautes-Alpes a toujours été extrêmement limité. Et ça n'a rien à voir avec le fait d'être bas-alpine. Si ce n'était pas pour quelque sentimentalité pour les presque quinze années que j'ai vécues dans les Alpes-de-Haute-Provence, je m'en battrais l'œil de celui-là aussi, de département.) Oui, ça s'appelait Le Provençal, avant. Le changement de nom fut un processus captivant.

Bref.

Je sens que ça baille déjà dans les rangs.

Aujourd'hui dimanche, j'ai fait partie des 70% d'électeurs français à voter.

Aujourd'hui dimanche, j'ai fait partie des 47% d'électeurs français à voter à gauche.

Aujourd'hui dimanche, j'ai fait partie des 72% d'électeurs de ma commune à voter à gauche.

Aujourd'hui dimanche, j'ai fait partie des 44% d'électeurs de ma commune à voter pour le maire sortant et sa très respectable liste^[1] plutôt que pour son premier adjoint^[2].

Pour la rébellion, c'est raté.

Heureusement, pour ne pas faire comme tout le monde, j'ai voté par procuration.

(Sinon, y sont où, les résultats des cantonales ?)

Il y a des dimanches où il fait moche. Des dimanches pluvieux, venteux et froids. Des dimanches où le Pacifique sort de son habituelle torpeur, s'agite, et fait tanguer et rouler les bateaux. Des dimanches où il faut, en plus, se lever à sept heures du matin.

Oui mais.

Ce dimanche là, le 24 février, je me suis promenée sur l'île de Santa-Catalina.