(Puces de liste à puces, pas micro-vampires à animaux de compagnie ‒ et humains accessoirement. Quoi que.)

Avec plein de choses dedans que je n'ai pas vraiment le temps de présenter autrement.

Ah et sans puces aussi. Ça craint, les puces, finalement.

Je suis certaine que tu préfères chantonner « des mots qui font rêver » que de te réveiller en beuglant une fois encore « Santiano ! » à cause de ce que je t'ai fait hier. Allez, avoue, tu es content.

Mais de quoi que je cause ? Ça y est, j'ai guéri le cancer, la tuberculose et la myxomatose du genou d'un coup de souris magique ? Non. Pas du tout, d'ailleurs. Mais tu n'es pas sans savoir, si tu as trainé dans le coin suffisamment longtemps, que j'ai passé (et obtenu, aussi, par la même occasion) mon bac à quatorze ans. (Et demi, parce qu'à quatorze ans, les demis, ça compte encore.) Sinon vas donc lire le dernier paragraphe de la F.A.Q. et les liens qu'il y a dedans avant de lire la suite.

Les filles, c'est censé adorer faire les boutiques.

Et moi, franchement, faire les boutiques, je déteste ça.

En première approche, y a toujours une parfumerie dans le coin pour produire un mélange d'odeurs suaves qui te colle la nausée et la migraine en même temps. Et de la musique d'ascenseur dans les magasins. Et des gamins qui courent partout en piaulant, que tu sais, j'adore les gamins, j'ai même l'intention d'avoir les miens un jour (enfin, au moins un, quoi, si je lui trouve un père), mais ceux des autres, surtout quand on les traîne dans des boutiques pour grandes personnes, ils sont souvent insupportables.

Lecteur, lecteuse, sache que je subis en ce moment les désagréables effets secondaires d'une saleté de médicament bien que j'en prenne la dose la plus minimale possible (à ces quantités, le machin n'est même pas supposé avoir d'effets thérapeutiques, juste me permettre de m'habituer afin de ne pas tomber dans les pommes au moment où j'augmenterai le dosage, mais à ce rythme là, je vais devoir laisser tomber avant). Je suis donc fraîche comme la rose, pour tout dire, l'autre jour quand j'ai levé la main pour participer avec intelligence, clarté et perspicacité à la discussion qui suivait une présentation orale lors d'un symposium, j'ai cru que j'allais tomber de ma chaise, et j'ai balbutié deux trois phrases que mon interlocuteur doit encore essayer de mettre bout à bout afin d'y trouver un sens. (Enfin, d'accord, il a probablement abandonné.)

D'où (en partie du moins, mais je tiens une bonne excuse, je ne vais pas la lâcher comme ça) l'absence de nouvelles. Et la nécessité de tout balancer en vrac dans le présent billet, modèle d'organisation s'il en est.

Je suis plutôt occupée en ce moment. Y a de la mémoire qui fuit de partout dans le programme que j'essaie désespérément d'utiliser, des données à analyser ce qui est toujours passionnant, et plein de zigouigouis dans le potage dont j'essaie de me débarrasser. Mais, bientôt sur American Rhapsody, un passionnant billet intitulé « Le surfeur naze emporté par sa vague » et dont la pmaternité revient à Pétronille.

Sinon j'ai vu Juno dimanche (il passait au cinéma à $1.50 ; on voulait voir The Bucket List (Sans plus attendre) mais il était en projection privée) et j'ai été moyennement convaincue. Même si la musique était plutôt chouette (à part le générique d'ouverture que je n'ai pas du tout aimé), même si Ellen Page jouait plutôt bien, même s'il y avait une bonne dose de répliques rigolotes, j'ai eu un peu de mal avec l'intrigue (une jeune adolescente qui sait probablement parfaitement ce qu'elle fait tombe enceinte, s'attire l'attention et les bonnes grâces de tout plein de monde, et tout se passe à merveille pour elle)... j'avais oublié pourquoi je n'aime pas les chick flicks, c'est parce que leur aspect complètement irréaliste et simpliste me porte sur les nerfs. D'accord, je suis chiante.

Et maintenant je retourne bosser.