Il se passe toujours plein de questions dans ma petite tête. C'est surprenant, sachant que petite je n'étais pas du genre à demander pourquoi le ciel était bleu et dis maman, pourquoi l'eau ça mouilleuh ? Mais en fait ça n'arrête pas de s'interroger là-dedans. Souvent des questions qui on trait à ma recherche, forcément, je vous épargnerai ça. Souvent aussi des questions très triviales, façon « C'est quoi mon mot de passe déjà ? » et « Quand est-ce qu'on mange ? ». Et puis des questions un peu entre deux eaux. Tout plein. Par exemple.

Des questions frusquo-modesques.

Pourquoi les filles ne comprennent pas que ce qu'elles voient dans les magazines, ça va à environ un demi pour cent de la population, et que sur elles ça fait juste moche ? Pourquoi s'obstinent-elles à porter des pantalons taille basse alors que (1) c'est plus à la mode (2) ça leur fait, au mieux, une silhouette anormale ?

Quel est l'enclume qui a inventé le « short habillé » ou « short de costume » ou va savoir comment s'appelle ce truc ?

Quand quelqu'un met des chaussettes à mi-mollets avec ses Crocs, c'est (a) du je-m'en-foutisme, (b) un fashion statement, (c) une envie violente de faire saigner les yeux de ses voisins, (d) la réponse D ?

Quel est l'intérêt de mettre des chaussures dans lesquelles on ne sait/peut pas marcher pour aller en cours ?

C'est très très à la mode, la distribution de médailles. C'est le deuxième effets jeuzolympiques. Quand tu ne sais plus que faire, tu distribues des médailles. Sur les blogs comme au Ministère de l'Éducation, tu vois, c'est très démocratique finalement les médailles, tout le monde peut participer. Même des sales gauchistes comme Miss SFW, qui en a sournoisement profité pour m'en coller une (de médaille, pas de gauche) que j'ai le devoir (oui je te dis, le devoir) de refiler, telle la peste, à sept personnes. Fatalitas, comme dirait Chéri-Bibi, car oui, j'ai lu tous les Chéri-Bibi quand j'avais douze ans.

Comme la semaine dernière, Anna propose de jouer à écrire un texte qui contienne douze des quinze mots proposés, trois par trois, par cinq de ses commentateurs. Si je t'ai perdu dans les nombres, écris-moi et je te ferai découvrir en exclusivité des passages sanglants de mon papier (qui en est toujours à l'état de manuscrit, sauf que manuscrit veut dire « brouillon » et non pas « écrit à la main », dans ce contexte) qui te font pleurer le neurone. A l'heure où nous écrivons ces lignes, il manque encore trois mots, c'est donc l'occasion rêvée d'aller embêter le monde en suggérant trois incongruités (non, « incongru » a déjà été pris). Zoumaï !