Oh, trop bien, une carte postale dans la boîte aux lettres ! Rien que pour moi ! (Et les douze autres lecteurs qui se battent en duel sur ce blog, soit.) Je sais bien qu'une petite carte postale, c'est chatoyant, ça scintille au milieu des factures et des publicités (que même si tu écris « PAS DE PUBLICITES MERCI » en lettres bâtons et en tirant la langue sur ta boîte aux lettres, ça ne change strictement rien), bref, ça fait toujours plaisir (et d'ailleurs la prochaine fois que tu pars en vacances dans un endroit chouette, ne te gène pas pour m'en envoyer une). Comme tu ne fais pas nécessairement des petits veinards pour lesquels j'ai dépensé un timbre récemment, je t'écris une carte postale bloguesque, pouf, juste là au-dessous, n'est-ce pas incroyab' ?

Car les voyages forment la jeunesse. En attendant les photos (ah ben oui j'en ai 462 à trier, oui, je sais, 462 c'est beaucoup, mais il fallait pas me lâcher dans un jardin botanique avec un appareil photo non plus, ni me faire voire le Golden Gate Bridge depuis un bout du port, depuis l'autre bout du port, depuis un bateau devant, depuis un bateau dessous, depuis un bateau derrière, d'un côté, de l'autre, depuis un bus découvert dessus dans un sens puis dans l'autre, depuis l'autre côté de la baie, depuis un autre autre côté de la baie, depuis la tour du musée de Young, depuis Twin Peaks, j'en passe et des meilleures), voilà sept choses apprises en sept jours à San Francisco.

(Et voilà, grâce à moi, et à l'étendue de ta culture, tu as maintenant entre une et trois chansons dans la tête sans avoir rien demandé ‒ voire si tu es en veine tu peux alterner entre la version américaine et la version française de la première d'entre elles, et te poser plein de questions sur la qualité de la traduction des paroles. Elle est pas belle, la vie ?)

Car je vais à San Francisco !

Je suis en vacances. Diantre ce que c'est chouette, les vacances. Même quand elles ne durent que quelques jours – j'avais l'intention de voler le mercredi et le jeudi coincés entre deux jours de pose officielle et un vendredi férié en l'honneur de Chavez (Cesar, pas Hugo), mais j'ai une réunion mercredi, que ma générosité (et elle seule) m'a bien évidemment empêchée de repousser. Mais, pas question de rester cloîtrée dans ma chambre à coucher pendant que l'une de mes colocs s'active à préparer son déménagement (qui aura enfin lieu le 3 avril). Aujourd'hui, je me suis donc extraite de mon lit presque tôt pour aller à Los Angeles.

Il y a quelques éternités de cela (bon, d'accord, deux ans), j'avais participé à une merveilleuse sortie d'observation de baleines, ousqu'on avait pas vu l'ombre d'une baleine, ni d'un baleineau, ni même d'autre chose que de l'eau, des mouettes, de la flotte, des bateaux, des vagues, et quelques otaries sur la bouée à l'entrée du port de Newport Beach. Un genre de plouf dans l'eau, quoi, relaté avec verve et brillance (quoi ?) sur une version d'époque d'American Rhapsody.

Comme on s'était pelés de froid pour peau d'balle, ils nous ont filé des tickets gratuits pour recommencer avant 2010. Comme dimanche il faisait beau et chaud et sec (les vents de Santa-Ana ne pardonnent pas), et que la saison d'observation des baleines venait de reprendre, hop, on a décidé de se munir de gros manteaux et d'y retourner. Vaillamment.