American Rhapsody

Elle bouge encore !

Krazy Kitty — Fri, 05 Mar 2010 13:14:00 -0800

J'écris une demande de financement pour mon projet postdoctoral.

En un peu moins d'un mois, j'ai entièrement inventé un projet de recherche dans un domaine que je connais à peine (un angle d'attaque des problèmes qui m'intéressent radicalement différent de ce que j'ai étudié jusqu'à présent). J'ai rempli des pages et des pages décrivant les qualités scientifiques et techniques de mes travaux de recherche, expliqué pourquoi une collaboration entre moi et le labo qui m'accueillerait serait la meilleure combinaison possible pour poursuivre le projet en question, qui d'ailleurs est le projet le plus excitant au monde et contribuera sans aucun doute à l'excellence scientifique et la compétitivité de l'Union Européenne sur le plan international, et prétendu avoir déjà fait preuve de grandes capacités de réflexion indépendante et de leadership^[1].

J'en suis arrivée au point où j'ai suffisamment défendu ce projet (toute seule face à mon écran d'ordinateur, sauf rares mais encourageants — voire flatteurs — commentaires de Peut-Être-Futur-Chef) pour l'aimer presque d'amour et vouloir le mener à bien. Et le premier qui me parle de syndrome de Stockholm, je le tape.

Il me reste un week-end pour reformuler le tout et justifier l'addition d'un thésard^[2] au projet (après avoir passé des heures à expliquer la faisabilité du schmilblick en l'état), Peut-Être-Futur-Chef m'ayant fait savoir que finalement, c'était mieux de me payer mon salaire à partir d'une autre bourse et d'utiliser cette proposition là pour financer quelques broutilles genre ordinateur et voyages... et un thésard. Date limite de dépôt : mardi.

Ah, et lundi, je donne un exposé dans notre séminaire départemental, auquel assistera un des membres de mon comité de thèse (et celui qui me fait peur, avec ça). Un week-end de rêve s'annonce donc, juste ce qu'il me fallait pour ne pas trop me faire regretter de ne pas fêter l'anniversaire du Blondinet dans les vignobles de Temecula avec lui (non, je ne suis pas jalouse de la fille qu'il amène avec lui ; ou plutôt je suis jalouse du fait qu'elle ait, elle, un amoureux (potentiel, à ce stade) pendant que moi, je n'ai personne dans les bras de qui m'endormir ; et vaguement triste à l'idée de ne pas passer le week-end à m'amuser avec un de mes meilleurs amis). Et puis d'après la météo il va pleuvoir sans discontinuer... Que d'occasions de m'auto-apitoyer sur ma propre petite personne ! (Mentionnons pour conclure que je viens de me flanquer un coup de poing sur le nez — ou plus exactement un coup de nez sur le poing — en éternuant.)

Tout ça pour aller passer deux ans dans un pays dont je parle à peine la langue (Ich habe fast alles vergessen) et où mon premier achat (après un lit, et encore) sera probablement une lampe de luminothérapie. Achevez-moi.

P.S. : On me fait savoir que le pays en question est fort joli et adapté aux gens qui ne se déplacent pas exclusivement en voiture et a une gauche qui n'est pas à droite de notre petit président de même que l'accès aux soins pour tous, et que ce sont ce genre de raisons qui me font fuir la Californie. Certes mais, si on ne peut plus râler.

Notes

[1] Non, je ne connais toujours pas le mot français correspondant.

[2] Utilisé ici comme masculin neutre, ou comment que ça s'appelle, bien évidemment. J'aurais pu écrire un(e) thésard(e), mais j'ai bien peur que les éternels débats au sujet de la féminisation des noms et autres pronoms neutres ne me semblent qu'une goutte d'eau négligeable dans l'océan de la cause de l'égalité des sexes. Débat que je subis d'ailleurs aussi en anglais, et il faut bien avouer que zie (hybride de she et he) et hir (hybride de her et his) me hérissent le poil, même utilisés pour parler de ces gens pour le moins pas normaux qui ne sont pas fichus d'avoir une identité sexuelle clairement définie, cette indécence.

Dimanche ensoleillé

Krazy Kitty — Sun, 14 Feb 2010 17:38:00 -0800

Huit solides heures de sommeil, un réveil sans réveil matin, la chambre déjà inondée du soleil qui filtre à travers les stores vénitiens. Une journée passée à écouter du bon rock classique — tape "beatles" dans Pandora, et tu sauras exactement ce que je veux dire. Du boulot abattu, peut-être pas autant que je l'aurais voulu, mais tant que ça avance, hein, et puis une conférence téléphonique optimiste et productive, c'est toujours ça de pris. Un stylo plume nettoyé et alimenté d'une cartouche neuve, et le plaisir de retrouver cette souplesse d'écriture.

Et comme chaque fois que la nécessité s'en fait sentir, Gene Kelly sur ses patins à roulettes (les sensations fortes commencent à 2'20, pour les impatients).

Bah, c'est l'hiver, quoi

Krazy Kitty — Tue, 09 Feb 2010 21:51:00 -0800

Les jours sont encore trop courts et trop souvent pluvieux. « Tu es sûre que tu veux déménager en Allemagne ? » me demande-t-on quand je me plains. Oui, je suis sûre. Avec un peu de chance ils s'y connaissent un peu mieux que les Californiens en isolation thermique et ils ont de vraies façons de chauffer une pièce. Il faudra probablement que je fasse de la luminothérapie, mais je suis toujours partante. D'autant plus qu'il semblerait que ce soit the place to be, l'Allemagne, en ce moment.

Il y a eu la panne matérielle catastrophique dont on se relève tant bien que mal.

Il y a l'écriture de cette proposition de projet de recherche (pour l'Allemagne, justement), qui est à la fois passionnante (je définis mon propre projet !) et épuisante (mais je peux pas définir mon propre projet, je suis trop petite !).

Il y a ces choses qui me bouffent et que je devrais dire et qui restent bloquées au fond de ma gorge quand la personne à qui je devrais les dire m'appelle enfin.

Il y a le type avec qui je danse le swing^[1], qui est en panique académique et en déficit de sommeil caractérisé et en devient complètement irresponsable à mon grand désarroi (et à ma rage mal contenue d'être encore une fois passée à la trappe), et il y a sa technique de gestion des conflits semblant être, d'une façon que je trouve d'ailleurs assez typiquement américaine, l'évitement, avec un succès que l'on pourrait donc qualifier de « mitigé ».

Il y a un peu tout le monde qui pète les plombs d'une manière ou d'une autre, de toute façon.

Il y a les parties mal fichues de mon corps qui réagissent mal à toutes ces tensions, me rappelant sans cesse que, non, je ne suis pas normale. J'en suis à envisager l'acuponcture, et pour tout dire, ça me donne envie de me jeter par terre et de taper des poings en criant « non non non » très fort mais il parait que ça ne se fait pas. Dommage.

Et puis il y a les longues heures passées à travailler sous la couette alors que la pluie bat les vitres.

Et puis il y a les tasses de thé, les chocolats, les pommes qui craquent sous la dent, les conversations qui durent trop tard dans la nuit.

Et puis il y a les pistes de danses quand les tensions commencent enfin à s'envoler, ce qui finit toujours par arriver.

Et puis il y a la dernière hype du moment, Sad Guys on Trading Floors, Unhappy Hipsters et Hipster Puppies.

Et puis il y a les cartes qui arrivent parfois dans ma boîte aux lettres (et dont les expéditeurs se reconnaitront).

Et puis il y a les petits livres roses de Son Altesse Impériale Pétronille du Beulogue, fraichement arrivés, soigneusement dédicacés, et qui me mettent le sourire jusque là.

Comme quoi, les amis, c'est bon, mangez-en.

Notes

[1] Le lecteur aura noté le subtil glissement sémantique depuis « partenaire »

Panique à bord

Krazy Kitty — Sun, 07 Feb 2010 10:46:00 -0800

Mon titre pourrait laisser entendre que je vais parler de l'angoisse générée par l'écriture de ma thèse ou, dans une vision à plus court terme, de devoir trouver une idée de projet de recherche de postdoc dans un domaine qui n'est pas exactement celui de ma thèse, idée de projet suffisamment brillante pour plaire et à mon probablement-futur-chef et aux gens qui liront nos demandes de financement, le tout en quelques jours (je n'ai toujours rien trouvé, même de terne, et j'ai promis d'envoyer une ébauche demain... oyoye).

Même pas.

Je vais vous parler de la peur que tout les informaticiens que je connais ont, enfouie plus ou moins profondément, sans jamais pouvoir vraiment s'en défaire : celle de perdre leurs données, leurs bases de code, leurs serveurs. Une peur qui nous fait tous imperceptiblement blêmir quand quelqu'un raconte comment son disque dur est mort dans la nuit et les photos de l'anniversaire du petit dernier ont disparu corps et bien, de même que quelques années de correspondance électronique jamais sauvegardée et un certain nombre de choses dont l'absence ne se fera durement sentir que bien plus tard.

A chaque opération délicate, à chaque hoquet leur déniant l'accès à un recoin d'un disque, les informaticiens ne peuvent s'empêcher de passer un scénario catastrophe sur l'écran noir de leurs nuits blanches et font mentalement la liste de tout ce qu'il faudrait refaire si ce disque était vraiment perdu. Puis tout se remet en place, les informaticiens poussent un soupir de soulagement collectif et vont se faire un café — ils ne glandent pas, leur code compile. Ils ont eu leur grand frisson et plus de peur que de mal ; après tout, les catastrophes, ça n'arrive qu'aux autres.

Sauf cette fois.

Jeudi, à 14h, les services informatiques se sont rendu compte que les machines ne supporteraient pas l'expérience à vingt mille dollars qui venait d'être lancée sans une mise à jour du firmware.

Jeudi, à 14h30, les services informatiques ont suspendu ladite expérience et arrêté les machines pour une procédure de mise à jour estimée durer deux heures.

Jeudi, à 14h30, ce qu'Advisor qualifie de « panne matérielle catastrophique » a débuté.

Les disques sur lesquels nos données et nos bases de code avaient été transférées il y a à peine quelques mois, des disques presque neufs, donc, ont lâché.

Les trois systèmes de sauvegarde se sont avérés avoir été incorrectement initialisés.

Les services informatiques, en heures supplémentaires, et l'ancien administrateur système désormais thésard chez nous, en volontariat complet, en conférence téléphonique avec l'équipe technique du vendeur de ces disques, essaient de sauver les meubles depuis maintenant presque 72 heures.

Les sauvegardes antérieures au 25 janvier sont saines et sauves, mais nous n'avons pas de disque sur lesquels les monter.

On ne sait toujours pas si les mises à jour des deux dernières semaines seront jamais récupérée.

Les autorités compétentes s'occupent de passer commande de nouveaux disques en remplacement (chez un autre fournisseur, est-il besoin de le préciser), mais la livraison seule prendra une semaine, sans parler de la finalisation de la commande ni de l'installation.

Des solutions de secours plus ou moins bancales sont mises en place pour restaurer nos portails, en commençant par celui sur lequel un nouvel article vient d'être soumis à un journal.

L'expérience à vingt mille dollars est toujours en suspens, et les collaborateurs en haleine.

Pour les jours à venir, hors de question de coder, de faire tourner des expériences, de récolter ces résultats que l'on attend avec impatience. Écriture et réflexion au programme.

Vingt personnes sont affectées en interne uniquement, sans parler donc des collaborations avec divers labo ni des gens qui utilisent nos services de par le vaste monde. Les pertes ne sont pas chiffrables car elles ne sont pas limitées qu'à notre chômage technique, notre réputation en prenant un sale coup dans l'aile, mais disons que si nous étions côtés en bourse, nos actions auraient fait une chute aussi vertigineuse que celle du marché de l'immobilier américain avant la crise. (La criiiise !)

Je reste calme au milieu de la tempête et, en bonne mère poule / thésarde sénior, distribue autour de moi paroles réconfortantes, chocolats, tasses de thé, et tranches de gâteau aux pommes maison en attendant de voir qui d'entre nous créera le premier un groupe « Si ton labo vient de voir 30 téraoctets s'envoler en fumée » sur Facebook.

Cela dit, si vous pouviez boycotter la compagnie dont les initiales sont les mêmes que celle de la version anglophone de l'Internationale Ouvrière Socialiste ^[1] (et qui s'apprête, fort à propos, à fermer en avril une de ses usines du Tennessee et licencier 43 employés), ça me ferait quand même mesquinement plaisir.

Notes

[1] indice ici

Une recette de tante Agathe

Krazy Kitty — Sun, 31 Jan 2010 22:38:00 -0800

(Car je ne vois absolument pas pourquoi le fait de ne pas avoir de nièce ni de neveu m'empêcherait d'être surnommée tante Agathe.)

Ingrédients :

une poignée de connaissances, dont des amis et des amis à eux
de quoi manger (voir plus bas)
de quoi boire (compter sur les invités pour amener : Bordeaux, Riesling, cidre sans alcool, et mousseux ; voire du jus de mangue avec le mousseux pour faire des cocktails)
une salle à manger revampée pour l'occasion (je recommande la table pliante et le concept de soirée « amène ta chaise »)
de la bonne musique en arrière plan (jazz, rock indépendant, rock classique, rien de trop violent, mais c'est pas un enterrement non plus. De Miles Davis à Feist en passant par The Decemberists et Au Revoir Simone, il y a largement de quoi faire).

Recette :

Accueillir les gens. Présenter les invités les uns aux autres. Ouvrir une bouteille. Lancer quelques conversations. Accueillir les retardataires et les laisser faire les cocktails. Faire passer les invités à table. Les nourrir. Veiller à ce qu'ils aient toujours de quoi se désaltérer, selon leur choix. Si la compagnie est bien choisie, les sujets de conversation défileront tous seuls (on peut même réussir à avoir une conversation intelligente sur le sujet du mariage, plutôt que d'offenser toute une tablée par des propos pourtant grandement modérés par l'occasion).

Après une première pause clope, laisser les garçons faire la vaisselle et servir le dessert.

A un moment donné, une fois tout le monde repus, se débarrasser de la table pliante et s'affaler sur les canapés. (Car oui, nous avons deux canapés. On sait recevoir, chez moi.) Discuter à bâtons rompus. Se resservir du mousseux. Dire des bêtises. Jouer à des jeux genre action ou vérité (je définis une catégorie, là, nous n'avons pas joué à action ou vérité malgré nos âmes de grands enfants en colonie de vacances permanente) histoire de pimenter la conversation. Après une autre pause clope, passer à Never have I ever.

Prendre de nombreuses photos floues de rires et de sourires.

Inévitablement, Tony Joe White ou Buddy Guy va se mettre à chanter pendant une pause dans la conversation et des gens se lèveront et danseront le blues. La probabilité pour que ces gens soient vous-même et votre partenaire (« de danse ! » vous exclamez-vous à l'unisson en roulant les yeux), dirons-nous, haute.

En continuant sur cette lancée, on en arrive à finir doucement la soirée avec Californication à fond dans la pièce, les yeux qui se ferment à moitié et de grands sourires sur tous les visages.

Quand la fatigue (et L4-L5, saleté de disque) se font trop sentir, mettre gentiment les invités à la porte. De toute façon il n'y a plus rien à boire et l'un d'entre eux est endormi sur votre épaule. Se promettre de recommencer très prochainement si ce n'est pas vous qui faites toute la cuisine.

Annexe : détails culinaires

Salade romaine méditerranéenne
Intitulé emprunté à un restaurant du coin.

Au fond d'un grand saladier, mélanger huile d'olive, jus de citron, et poivre. Rincer de la romaine, couper en morceaux grossier, pareil avec quelques tomates, jeter dans le saladier, mélanger. Servir immédiatement.

Houmous
Recette d'une copine de Tel Aviv, alors bon, hein

Ouvrir une boîte de pois chiches. Verser 1/4 de tasse du liquide dans un saladier avec les pois chiches, le reste dans l'évier. Ajouter deux cuillerées (à soupe) de tahini, un peu d'huile d'olive, cumin, paprika et poivre au goût du client. Passer au mixer. Verser dans le plat de service (une assiette creuse marche fort bien), faire un puits au centre, verser un peu d'huile d'olive dedans. Saupoudrer de paprika et de persil haché. Mettre sur la table accompagné de pain pita coupé en huitièmes.

Tajine poulet-citron
Recette en direct du Maroc, largement remaniée

La veille, faire mariner quelques quartiers de citron et des olives vertes dans de l'huile d'olive. Faire mariner des morceaux de poulet dans un mélange d'huile d'olive et des épices qui vous tomberont sous la main (en l'occurrence : gingembre, cumin, cannelle, poivre, mélange cannelle-abricot-dattes).

Le matin, hacher du persil et couper un oignon rouge en petit morceaux, séparément. Faire sauter les morceaux de poulet, les disposer dans la mijoteuse (si j'avais un plat à tajine, croyez bien que je m'en servirais), faire revenir l'oignon dans la même poêle, avec une bonne dose de miel par dessus, mélanger l'oignon bien doré, le persil, le citron et les olives au poulet. Faire mijoter (huit heures).

Semoule
Recette de perfectionniste sans couscoussier

Faire cuire la semoule selon les indications du paquet. L'étaler sur le plan de travail, la rouler (ça veut dire l'égrener à la main). Mettre au frigo pour la nuit. Avant l'arrivée des invités, sortir du frigo, ajouter un peu d'eau, passer quelques minutes au micro-onde (non couverte !), rouler de nouveau. Réitérer avant de servir, après s'être convaincue que d'égrener trois fois, c'est juste pour imiter la cuisson traditionnelle au couscoussier, et pas du tout pour voir à l'avance si le réchauffage serait désastreux ou pas. Servir avec, sur la table et au choix de chacun, sel et poivre ou sucre, cannelle, et raisins secs.

Salade d'oranges à la cannelle
— Ah, tiens, maman, j'ai des invités ce soir, je leur fait un tajine !
— Super ! Et tu fais une salade d'oranges à la cannelle, en dessert ?

Peler des oranges, les couper en morceaux. Dans un bol, les mélanger à beaucoup de cannelle et des raisins secs trempés dans du rhum. Servir à température ambiante (même à des Américains qui aiment que tout sorte directement du frigo). Accompagner d'un bol de dattes au cas où (ça fera des restes).

Thé à la menthe
Une occasion de boire du thé vert sans s'en rendre compte (parce que sinon, c'est pas vraiment très bon, je trouve, probablement parce que c'est meilleur pour la santé)

Eau frémissante, sachets de thé vert, sucre, menthe en vrac. Ai-je vraiment besoin d'en dire plus ?

Il n'y en a pas d'autres comme ça

Krazy Kitty — Thu, 28 Jan 2010 18:56:00 -0800

Civil disobedience is not our problem. Our problem is civil obedience. Our problem is that people all over the world have obeyed the dictates of leaders…and millions have been killed because of this obedience…Our problem is that people are obedient allover the world in the face of poverty and starvation and stupidity, and war, and cruelty. Our problem is that people are obedient while the jails are full of petty thieves… (and) the grand thieves are running the country. That’s our problem.

Notre problème n'est pas la désobéissance civile. Notre problème est l'obéissance civile. Notre problème est que partout dans le monde des gens ont obéi aux dictats de leurs dirigeants... et des millions de gens ont été tués à cause de cette obéissance... Notre problème est que partout dans le monde les gens obéissent en dépit de la pauvreté et de la famine et de la stupidité, et de la guerre, et de la cruauté. Notre problème est que les gens obéissent alors que les prisons sont pleines de petits délinquants... (et) les grands voleurs dirigent le pays. C'est là notre problème.

Finalement, on^[1] a vite arrêté de parlé de l'atrocement mal nommé dernier-né d'Apple. On a à peine évoqué le premier discours sur l'état de l'Union de Barack Obama. Et on a causé d'Howard Zinn, longuement. Une certaine Amérique est en deuil. Pour mieux comprendre pourquoi, on peut aller lire chez Article XI.

Interlude. Un peu moins de vingt-quatre heures s'écoulent.

What really knocks me out is a book, when you're all done reading it, you wished the author that wrote it was a terrific friend of yours and you could call him up on the phone whenever you felt like it.

Ce qui me met vraiment K.O., c'est un livre dont vous aimeriez, lorsque vous l'avez fini, que l'auteur soit un terrible copain à vous, de manière à pouvoir l'appeler au téléphone quand vous en avez envie.

Il vivait pourtant reclus et maintenant c'est foutu, il ne sera jamais un terrible copain à moi. Une autre (mais pas si différente) Amérique est aussi en deuil, à cela près que Jerome David Salinger n'avait plus publié depuis environ quarante-cinq ans (à l'époque de la création de mon Université Jolie et de l'indépendance de Singapour) et n'avait pas adressé la parole à la presse depuis 1980. Pour mieux comprendre pourquoi, je crois qu'il n'y a plus qu'à aller se procurer une copie de L'Attrape-cœur ou, si la hype est un peu trop pour vous, de Dressez haut la poutre maîtresse, charpentiers dans la librairie la plus proche.

Notes

[1] Mon cercle d'amis ; pas les gens en général, faut pas pousser non plus.

Another choo-choo rain

Krazy Kitty — Thu, 21 Jan 2010 20:06:00 -0800

(Bande son)

Lecteur, liseronne, je te délaisse, c'est une honte.

C'est que, que veux-tu, on a à peine passé ~~sous silence~~ l'anniversaire de l'inauguration du premier président noir des Stazunis de l'Amérique (à l'époque où on croyait encore au père Noël et à l'idée qu'il était possible de réformer les choses en ayant une assemblée, un sénat et un président tous du même parti), que 2010 part déjà à vau-l'eau.

Littéralement.

Le sud de la Californie subit en effet cette semaine les affres des intempéries, on croirait presque à la colère divine, d'ailleurs où est Pat Robinson pour nous expliquer ce qu'on a fait de mal, nous, dans le comté d'Orange ? (Pat Robinson, si tu n'as pas entendu parler de lui, c'est le monsieur, prétendument pasteur ou prédicateur ou je ne sais quoi infusé de théologie et de miséricorde, qui a dit que le tremblement de terre en Haïti, c'était à cause que les Haïtiens ils avaient passé un pacte avec le Diable pour se libérer de la colonisation française, renvoyant ainsi à son bac à sable Glenn Beck, le monsieur qui a dit que si Obama voulait que les Stazunis de l'Amérique aident Haïti à se relever de ses décombres, c'était pour servir sa politique de conquête du monde à coup de communisme anarcho-satano-nihiliste et de rébellions d'esclaves noirs. Fermons ici une parenthèse qui s'éternise avant que quelqu'un ne vomisse sont petit déjeuner sur son clavier.)

Un temps digne, donc, des tempêtes auxquelles Brest m'avait habituée, mais dans une région sèche, dévastée par les incendies, et absolument pas préparée à la pluie. Je te jure, c'est limite s'ils ont pensé à installer des gouttières sur les maisons, en tout cas aucune évacuation d'eau n'a été prévue sur les routes ou chemins pavés, les indigènes ne savent pas comment conduire dans ces conditions, et la Californie a de toute évidence déclaré la guerre aux volets, alors que si une branche d'eucalyptus vole dans ta fenêtre, c'est pas tes stores verticaux grisâtres qui vont y faire quoi que ce soit.

La débâcle, quoi.

(Tu comprendras donc, si jamais tu fais attention aux catégories des billets, que pour cette fois Stormy Weather est à prendre au sens littéral.)

Samedi on avait une alerte aux fortes pluies pour la semaine à venir.

Lundi je n'ai pas regardé la météo, mais suis allée déjeuner avec des amies (c'était les vacances, en l'honneur de l'anniversaire de Martin Luther King, le monsieur qui s'est fait assassiner pour du vrai pour avoir fait des rêves, ce qui ne fait que confirmer que les gens ne devraient jamais raconter leurs rêves, merci) et suis arrivée au rendez-vous trempée comme une soupe (j'avais qu'à pas mettre un jean, aussi), ce qui ne m'a pas empêché de savourer notre pause de trois heures et notre conversation de haut vol (on a dit du mal des Américains, des Républicains, des constructions sociales et de nos pères, et on a pas parlé une seule fois de maquillage, de fringues, de régime ou de garçons, parce qu'on est pas des vraies filles, c'était parfait).

Mardi on a eu un avis de tornade.

Avis qui a fait doucement rigoler les copains qui ont habité dans des endroits où il y a vraiment des tornades et des procédures à suivre pour ne pas te faire emporter au pays d'Oz comme Dorothy. Enfin, jusqu'au moment où un arbre s'est fait déraciner devant eux. Le ciel était tout noir et la pluie tombait en rideaux, pour ce qu'on en voyait ; sur les vélux du labo ça faisait un bruit impressionnant ; les branches volaient et on entendait parler d'arbres déracinés. Puis ça s'est arrêté aussi rapidement que ça avait commencé, nous laissant un campus transformé en piscine et jonchés de branches d'arbres désormais déplumés.

Mercredi on est repassés à l'alerte aux vents violents et aux inondations, et puis ils ont évacué quelques centaines de maisons au sud de Los Angeles, en raison des risques de glissement de terrain. Ma copine K a eu une éruption cutanée monstrueuse, chose qui ne lui était plus arrivée depuis la tempête de 1999. Nous avons brièvement considéré nous procurer de l'eau bénite.

Aujourd'hui, c'était quinte flush royale : alerte aux vents violents, alerte aux inondations, alerte aux crues subites, alertes aux inondations marines, alerte aux glissements de terrain.

Pendant ce temps, ne crois pas que je reste inactive, langoureusement étendue près de ma fenêtre telle la dame aux camélias (enfin, nénuphars serait plus approprié), sirotant mon Earl Grey et regardant mélancoliquement tomber la pluie. J'aimerais bien, sauf le nymphéa, mais je n'ai point le temps.

D'abord, j'ai trouvé un fil conducteur potable à ma thèse, un truc qui me permette de parler de presque tout ce que j'ai fait pendant ces quatre et quelques dernières années sans avoir l'air de faire du patchwork (un art noble, mais sous-apprécié dans le domaine scientifique).

Ensuite, j'ai écrit des tas de trucs scientifiques. (Ma thèse, elle, fait toujours trois pages et demie.)

Et par là-dessus, j'ai dansé et organisé des évènements dansants (alors dit comme ça, ça sonne un peu comme soirée gavotte au club du troisième âge, mais je te jure que non) jusqu'à la gauche. Le tout avec un torticolis (qui est presque définitivement parti et aurait certainement guéri plus vite si je n'avais pas fait une démo et donné deux cours de swing dessus, mais si tu avais passé autant de temps que moi à préparer cette soirée-là, tu aurais dansé aussi, crois-moi).

Les choses se sont plutôt bien passées jusqu'à présent, tout le monde nous oh j'adore ce que vous faites, le tout menace sérieusement de s'effondrer dans les jours à venir, mais en attendant nous avons réussi à faire sortir de leur trou environ 130 personnes pour venir danser avec nous vendredi dernier, succès que nous avons dument fêté au ~~champagne~~ prosecco et cava hier au soir jusque suffisamment tard dans la nuit pour que je me retrouve à faire du café dans ma cuisine directement au filtre alors que je n'ai pas de porte filtre mais une cafetière italienne que je connais par cœur à ma disposition, expérience qui ne fut pas vraiment améliorée par l'intervention d'un chimiste soi-disant plus à même de faire des travaux pratiques eut égard à ses occupations quotidiennes (qui en ce moment consistent à donner de la cocaïne à des undergrads, si j'ai tout bien suivi).

Et si tu trouves que mes phrases sont longues, va donc relire A la recherche du temps perdu. Comment ça, Proust, au moins, il les écrivait bien, ses phrases ?

Enfin, spas tout ça, mais j'ai des énergies libres de Gibbs qui m'attendent. Elles ont l'air en colère et je crois qu'elles sont armées.

Bonus : si tu as lu jusque là et que tu en as marre marre de la pluie qui mouille et qui fait du gris, tu peux aller regarder mes photos de Jaffa. Promis, y en a au moins 25 que tu n'as pas encore vues, je viens de les y mettre.

Quart de siècle

Krazy Kitty — Thu, 07 Jan 2010 00:01:00 -0800

Je suis née un ~~mardi~~ lundi à deux heures douze du matin il y a vingt-cinq ans de ça, en pleine tempête de neige, par un des plus grands froids de mémoire de bas-alpin.

Je ressemblais à une crevette avec une tête de martienne hydrocéphale.

Tout ça pour en arriver là :

Et en plus je ne sais toujours pas me servir d'un logiciel de retouche d'image. Remerciements à mon oncle et ma tante pour l'appartement qui sert d'arrière plan, à mon cousin pour la chose que j'ai sur la tête, et à ma maman pour la composition et la photographie.

Montagnes russes

Krazy Kitty — Tue, 05 Jan 2010 23:13:00 -0800

Ça ne fait que cinq jours que 2010 a commencé et pourtant.

Il y a eu les rires et les sourires du réveillon, les « bonne année » à tue-tête des fêtards sur le chemin du retour, les vœux des dealers du coin et du monsieur à la voix triste et à l'identité nationale douteuse, presque surpris de mon enthousiasme à lui répondre.

Un premier de l'an nécessairement brumeux, rues tristes et désertées, linge plié, valises préparées, prête à partir.

Des mensonges qui n'en finissent plus de se casser la figure pendant que je tourne pudiquement les yeux, faisant semblant de ne rien voir pour ne pas me mettre à hurler que je ne suis pas stupide, et qu'ai-je donc fait pour les mériter ?

Des retrouvailles chaleureuses, dans un petit appartement bien éclairé de l'autre bout de Paris, avec des voix qui chantent, des souvenirs, beaucoup de rires et le parfum de ma ville natale.

Un magnifique lever de soleil sur un paysage bien morne avant que ne s'y joignent les rutilantes carlingues des oiseaux de fer. Dix-huit heures trente de voyage, porte à porte, et un coucher de soleil clair sur l'autoroute en roulant vers le sud. Le décalage horaire.

Puis la rentrée, avec son lot de retrouvailles, les heures passées à écrire, rédiger, dresser des plans, pendant que mes doigts au clavier deviennent gourds du froid de mon bureau-frigidaire (il a un cheval caisse et des tiroirs de course, enfin, je confonds avec dromadaire).

Les questions que l'on pose tout en sachant bien ne pas vouloir entendre les réponses ; les relations humaines, les vraies, pas celles des coachs entreprenants, celles que j'aurais presque pu croire figées dans les rôles que je leur avais soigneusement assigné dans un coin de ma tête de mule, qui par conséquent se mettent en branle, entrechoquées, pour emmêler leurs fils et finalement retomber, dans un équilibre peut-être précaire mais tellement ridiculement comique que je n'arrive même pas à m'en attrister trop longtemps.

Ça ne va pas fort dans les chaumières, en ce début d'année, et j'offre de mon piètre mieux une épaule qui s'efforce d'être virtuellement consolatrice à neuf milliers de kilomètres de distance. J'abuse des adverbes et des longueurs de phrase comme du chocolat noir. Je fais le pitre parce que c'est encore ce que je fais de moins pire.

Un tragique décès que je passerai sous silence et les condoléances que je n'arrive pas à exprimer.

Un plaisantin qui envoie de la poudre blanche et les mots ''Black Death'' (du nom de la peste noire et d'un film bientôt sur vos écrans) dans des enveloppes destinées à des professeurs ou personnels du campus, déclenchant après la troisième missive une vague de panique et de larmes largement indifférente aux probabilités qui veulent qu'un tel objet ait de larges chances d'être une blague, surtout quand le contenu des deux enveloppes de la veille a été confirmé inoffensif, et l'arrivée en rafale de la police, du FBI tout en lunettes noires, airs importants, marche rapide et téléphones cellulaires vissés à l'oreille, des extra-terrestres en combinaison intégrale, et des hélicoptères des chaînes d'information, tout comme à la télé.

Une demande de financement pour une soirée dansante, que je vais défendre en trainant les pieds, terrorisée par ce conseil où il se trouve, dès la lecture de l'agenda, un fâcheux pour remettre en cause l'ordre dans lequel sont abordés les différents items. J'obtiens néanmoins, au-delà de mes espérances, l'intégralité des sommes requises et envoie un message incisif : « on a le fric » .

Un article presque gratuit, cadeau de la Grande Compagnie Informatique, dont je n'ai pas écrit un mot mais sur lequel je me retrouve troisième auteur pour avoir fait une part importante des travaux qu'il décrit, et qu'il ne me reste plus qu'à réviser attentivement avant qu'il ne soit envoyé.

Une amie dont j'entends le sourire à travers les câbles du téléphone.

Et The Asteroids Galaxy Tour qui m'assurent it's gonna get crazy, it's gonna get mad, it's gonna get hazy, making me sad.

Ça ressemblait à ça, Noël, cette année.

Quand c'est fini, n-i ni ni, ça recommence

Krazy Kitty — Sun, 03 Jan 2010 11:24:00 -0800

Puisque c'est de saison et avant d'oublier à force de parler de moi, je vous souhaite à tous, sauf les gens qui salissent les commentaires (qui peuvent crever, charognes), une belle année 2010. Qu'elle vous soit pleine de sourires, de rires et de fous rires, de tendresse, de douceur, et de chaleur humaine. Le tout avec la meilleure santé possible, ça facilite.

Mon passage à 2010 s'est effectué (à l'heure française) en réduite mais excellente compagnie, entre deux fous rires et au son des Ditty Bops. Je peux difficilement imaginer comment mieux démarrer cette année qui s'annonce fort importante puisque j'ambitionne, dans l'ordre chronologique :

d'avoir 25 ans ;
de trouver un postdoc en Europe ;
d'écrire ma thèse, de la défendre, et d'obtenir mon doctorat ;
de quitter les États-Unis et revenir sur le vieux continent.

Tout cela ne laisse franchement aucune place aux résolutions du type perdre dix kilos, manger plus de légumes, se coucher tôt, arrêter le chocolat, lire des grands classiques, faire du sport, ce qui tombe bien car je les ai toutes abandonnées il y a fort longtemps parce qu'on sait bien ce qu'elles deviennent dès la mi-janvier. Et aussi parce que je me fous de perdre dix kilos, je mange déjà pas mal de légumes, je n'ai aucune envie de me coucher tôt si des choses intéressantes se passent tard le soir, l'idée de ne plus manger de chocolat de ma propre volonté est tout bonnement ridicule, je lis ce qu'il me plaît de lire, dont des grands classiques^[1], et que le sport, c'est pas à mon âge que je vais m'y mettre^[2].

J'ai néanmoins fermement l'intention, qui a évidemment peu à voir avec le changement d'année, de continuer de faire de mon mieux pour être heureuse à travers tout ça, ce qui me semble être le moindre des efforts à faire.

Ces vacances, un peu perturbées par les modifications de dernière minute à apporter à un article à envoyer avant la fin de l'année et divers drames familiaux, mais néanmoins fort sympathiques, étaient les dernières avant la longue ligne droite de six à neuf mois qui s'annonce. J'ai donc pris hier pour ce qui devrait être la dernière fois de mes études doctorales un vol Paris-Los Angeles légèrement retardé par les procédures de sécurité de plus en plus ridicules imposées par les Stazunis, et retrouvé avec plaisir mon lit, ma douche, et mon café.

I'm ready, 2010. Bring it on.

Notes

[1] Les mystères de Paris, ça compte, comme grand classique ? Parce qu'il m'en reste trois parties et demie.

[2] Pour la petite histoire, j'ai rencontré il y a quelques jours l'amoureux de ma grande amie d'enfance, qui m'a demandé de lui confirmer qu'elle ne faisait pas de sport quand nous étions petites. Je l'ai regardé d'un air perplexe en lui affirmant que bien sûr, que c'était vrai, pourquoi donc aurions-nous fait du sport en dehors des cours obligatoires du collège et du lycée ?