Les journées qui s'éternisent, de tâche administrative en correction de la énième version du manuscrit qui n'en finit pas de n'être jamais fini, de conversations avec un canonisateur de papes en préparations de présentations inutiles, de code qui ne fait rien qu'à planter en heures passées à réarranger des petites cases dont on m'avait promis que je n'aurais pas à m'occuper, de relectures de papiers que je n'ai pas les compétences de juger à celles de papiers pondus par des gens qui n'ont pas les compétences nécessaire à les écrire, de dix-huit heures je pars bientôt qui se transforment en dix-neuf j'ai presque fini, vingt ah flûte la boulangerie va être fermée, vingt-et-une-et-je-suis-encore-là, et ce fantasme qui grandit, grandit, grandit, celui de tout plaquer.

Le problème, quand tu t'apprêtes à rentrer bientôt en France (pour un poste plus prestigieux et un salaire identique... avant impôts à celui que tu reçois en Germanie... après impôts — certes beaucoup plus d'impôts, car oui, si tu fais partie des gens qui pensent que la France a les impôts les plus élevés du monde, laisse-moi te dire que les Allemands on très envie de te tapoter sur la tête et de te dire « oh, that's cute », et les Américains qui gagnent pas des masses de sous aussi, d'ailleurs), c'est que tu dois consacrer tes jours de congés à petitun, trouver un appartement et, petitdeux, en espérant que le petitun ait abouti avec succès, à déménager. Ainsi donc : point de vacances pour ta pomme cet été.

Je ne me souviens pas avoir jamais eu autant de mal à décider que mettre dans ma valise (à part peut-être enfant, à l'époque où c'était une affaire de première ordre, qui commençait des jours à l'avance, et était la source d'une excitation certaine et grandissante). Les bulletins météorologiques discords me plongent dans une perplexité dont je n'arrive à m'extraire : la rambarde de mon balcon s'orne ce matin de cinq bons centimètres de neige ; il semblerait qu'à Paris le temps se soit cependant radouci ; et puis je serai absente trois semaines, le printemps aura le temps de venir ; oui mais bientôt je serai en Angleterre, et en Angleterre il ne fait pas beau, c'est bien connu ; sauf que j'étais à Londres l'an dernier à la même période et j'y ai attrapé un coup de soleil^[1] ; par ailleurs il me faut quelques fripes un peu professionnelles...

Bon.

S'il le faut, j'achèterai un gros pull, une robe bain de soleil ou des caoutchoucs Wellington pour m'adapter aux circonstances.

Il ne me reste plus qu'à trouver le courage de ne pas porter mes plus grosses bottes et mon manteau le plus chaud pour me rendre au bureau. Quoi qu'au vu du poids de ma valise, contenant le résultat mitigé mais abondant de mes tergiversations, je n'aurai pas froid en la transportant.

Obsolètes à prise rapide, sur une idée de Franck, collectés ici par le même. Le 15 mars : discord.

Dresser une liste des endroits que la Grèce me rappelle : la Provence, la citadelle de Sisteron, la géologie torturée des Basses-Alpes, Tanger, Casablanca, l'Andalousie, la Sicile, Istanbul, Tel-Aviv, et les missions de Californie.

La Méditerranée, disons.

Ou la maison.

Ni étrusque, ni berbère.

Debout dans ma paire de sandales, une paire de sandales dont je garderai longtemps la marque, mes pieds étant la seule partie de mon corps où la peau non seulement ne fasse pas la grève du soleil en se transformant en espèce de chose digne d'illustrer les plus belles revues de dermatologie mais en plus réagisse de la façon escomptée, c'est-à-dire en bronzant, debout dans mes sandales, disais-je, je prends parfois des photos un petit peu... kitsch.