Dimanche, Pablo courra le marathon de Madrid. A chaque kilomètre, il espère pouvoir trouver un regain d'énergie en pensant à une personne bien particulière, une personne qui aura fait un don à la F.E.C.A., une fondation pour l'éducation des enfants autistes, pour permettre à l'école de M. Ziti, le fils aîné d'Otir, de continuer d'exister.

Pablo courra à Madrid, M. Ziti habite sur la côte Est des États-Unis, pourquoi donneriez-vous vos sous, depuis votre douillet fauteuil d'en France, à cette cause-là plutôt qu'une autre ? Je ne sais pas. Je ne suis même pas sûre de ce qui m'a poussée à donner quelques piécettes, bien avant que Pablo ne parle de son marathon. Pourtant, l'idée que quelqu'un courre à ma place me donne des frissons. Où était Pablo quand je travaillais à une tendinite avec des amis bien intentionnés qui tentaient de me persuader que la course serait comme le café, au début on n'aime pas ça et puis avant même de s'en apercevoir, on est devenu accro ?

Et aussi, pourquoi pas ?

Pour les détails, voir chez Pablo.

Pour d'autres relais sur le sujet, mieux écrits que le mien, allez faire un tour chez Kozlika ou Samantdi.

Ah, si seulement nous avions eu une bouteille de champagne à sabrer au labo aujourd'hui.

Tout d'abord c'était l'anniversaire de mon collaborateur préféré, celui avec lequel je passe des heures et des heures à suer sur des mouvements d'électrons, des orbitales atomiques et des réseaux de neurones récalcitrants. D'accord, ça arrive tous les ans, y a pas de quoi se vanter, mais ça rend l'atmosphère un peu festive, quand les gens passent dans le couloir et beuglent "Happy Birthday" sans réaliser que ce n'est pas parce que la porte est ouverte qu'on n'est pas en réunion avec Advisor (forcément, entre midi et une, c'est rare...).

Ensuite, une de nos plus récentes recrues nous a appris avoir enfin obtenu son visa étudiant, ce qui n'était pas une mince affaire vu qu'elle est du Moyen-Orient, et arrive comme un énorme soulagement pour tous vu qu'elle travaille depuis presque dix mois avec nous sans avoir été officiellement ni étudiante, ni payée.

Les potions magiques, c'est très facile. Il suffit d'avoir quelques ingrédients de base (la cendre volcanique et le venin d'Acromentula sont indispensables). Ensuite, c'est juste une question de suivre la recette. Mais aux États-Unis, ils préfèrent faire les choses en grand. Il faut dire que la potion dont je vais vous parler, c'est une potion qui fait (re-)naitre l'espoir chez celui qui la prend. A la manière hollywoodienne.

Recette pour quelques centaines de millions de personnes.

Prendre le premier président-élu pas très blanc de l'histoire des États-Unis, sa femme, leurs deux adorables fillettes, ajouter son vice-président-élu et sa femme, et une quantité impressionnante de spectateurs.

On y a trinqué à l'Amstel à Amsterdam le 15 décembre puisque c'était mon cadeau que d'y aller, à Amsterdam.

On y a brièvement repensé le temps d'une chanson, d'une carte et d'un cadeau le 22 décembre chez mes grands-parents, puis rebelote le 24 de l'autre côté de la famille.

On l'a fêté plus dignement le 27 avant que ma ptite mère ne reparte de Paris, ce qu'elle n'a pas fait sans m'avoir offert en plus d'Amsterdam une étoile de Saint-Vincent sertie en pendentif (mais beaucoup plus joliment que sur la photo de Wikipedia), parce que je suis une enfant pourrie-gâtée, et qu'il faudrait voir à ce que je n'oublie pas d'où je viens.

Car, oui, Thanksgiving approche (je reçois douze personnes à la maison, oh ça va ne commençons pas déjà avec les superstitions, de toute façon ce n'est pas moi qui m'occuperai de la dinde, et comment les choses pourraient-elles mal se passer si je sers de la sangria à la grenade ? Hein ? Hein ?), ce qui veut dire que bientôt, très bientôt, (trop bientôt quand je regarde ma, que dis-je, mes listes de choses à faire pour le labo avant de partir) je serai de nouveau en France.

Le 10 décembre, aux alentours de dix heures du matin, je poserai mes petits pieds délicats (non mais 38 c'est pas particulièrement grand non plus comme pointure) sur le sol de l'aéroport de Woissy Chalsse de Gaw' en retenant de justesse une larme d'émotion (ou de fatigue, après huit heures dans un avion, surtout quand elles ont elles-mêmes été précédées de cinq heures dans un avion et une heure et demie dans l'aéroport de Dallas, on ne sait plus trop).