Gens de l'Internet,

Tu n'es pas sans ignorer que Madame Eugénie (c'est moi) et Pétronille du Beulogue (c'est elle) lisent pour l'excellente émission radiophonique Je m'ennuie bien (c'est là) le tristement célèbre Cinquante nuances de Grey (c'est... non, ignore, faisons semblant que ça n'existe pas).

Tiens, j't'en avais parlé là, déjà.

Il y a actuellement neuf épisodes, de quelques minutes à chaque fois, (que tu peux retrouver sur le site de l'émission).

Je ne te cache pas que c'est un chouïa le bordel.

En neuf épisodes, on a réussi à arriver à la rencontre des deux protagonistes principaux. Autrement dit, de mémoire, à la page 12. Sur plusieurs centaines. On va s'organiser, hein. Au moins suffisamment pour ne pas finir par vous lire l'intégralité de l'ouvrage. Parce qu'à raison de trois minutes par semaine, on sera mariées avec des gosses avant d'avoir fini (non). Pour l'instant, disons qu'on découvre ensemble. Histoire de poser les bases.

Je ne te cache pas non plus que ce n'est pas facile.

Moi, je ne sais pas trop comment je me suis laissée entraîner dans cette galère. J'ai fourni le bouquin (qui a été offert à ma mère, qui a failli le brûler au bout de cent pages mais c'était trop d'efforts pour une telle bouse), et c'est à peu près tout. Heureusement Pétronille bosse, elle. (D'ailleurs, la dernière fois que je suis passée chez elle, y avait le bouquin à sa bonne et due place : dans les chiottes.) Un coup de temps en temps je me pointe et on enregistre des trucs.

Principalement ma perplexité. Et ma consternation. Alternativement. Ou simultanément, d'ailleurs.

C'est mal écrit. On aurait pu y survivre. C'est vraiment très mal écrit. On se demande sans cesse si c'est la traductrice (mais à sa place, j'aurais moi aussi jeté l'éponge, de préférence dans une bouteille de cognac) ou l'original. Il paraît que comme ça avait tellement de succès brut de décoffrage sur le Ternet Mondial, ça n'a pas été édité. Je pense plutôt qu'il n'y a pas d'éditeur assez bien payé sur cette planète pour se coltiner la tâche.

C'est révoltant. Non pas les scènes de cul, parce que le cul, pour l'instant, moi j'ai encore rien vu (instant anecdote : tout à l'heure, dans la rue, un chevelu crie dans son téléphone « Les scènes de cul, les scènes de cul, tout le monde me parle que des scènes de cul, mais j'y suis pas arrivé, moi, aux scènes de cul ! J'ai lâché l'affaire avant ! » You and me both, baby.). Mais le fait que je sois censée, moi, lectrice, m'identifier à une narratrice aussi peu inspirante qu'Anastasia Steele, une femme qui a tellement peu d'estime de soi et se fait tellement marcher sur les pieds (dans le meilleur des cas) qu'on dirait une caricature. Et le fait que je sois censée, moi, lectrice, tomber raide dingue de Cricri Grey qui, de ce que j'en ai vu jusqu'à présent, est un connard veule et fini. Je te donnerais bien des détails pour appuyer mes dires, mais je ne voudrais pas te spoiler les chroniques. Mais laisse-moi te dire, j'ai été dans une relation abusive, il y a longtemps, et je trouve pas ça cute du tout, cette dynamique.

C'est chiant. Parce que côté intrigue, pour l'instant, c'est pas exactement Rocambole, en termes de rebondissements.

C'est donc dur, c'est très dur, et le premier qui pense that's what she said se trompe lourdement, hélas. Mais putain, qu'est-ce qu'on rigole (un peu jaune parfois) ! Et nous poursuivons donc, dans la bonne humeur, copieusement arrosées de thé et/ou l'alcool, notre pénible ouvrage : lire 50 Nuances de Grey pour que tu n'aies pas à le faire. Rendez-vous donc tous les mardis sur Je m'ennuie bien entre 19h et 20h, sur les Vendredi-kiki du Beulogue qui sont parfois le mercredi parce que c'est l'ANARQUIE, cet empire, et sur Twitter où on se souvient parfois d'achetaguer #RrrRrouuuu (ou une variante, parce qu'on est hyper douées en marketing) voire #50nuances.

Par contre, ne comptez pas sur nous pour aller voir le film.

Un ravalement de façade pour aller avec la nouvelle année et le début de mes aventures parisiennes. J'ai choisi des couleurs plus douces... il se peut que Miró me manque.

Lecteur, lecteuse, passe une belle, douce, lumineuse et dansante année. Cheers!

Emménagement prévu courant novembre.

Paris était superbe, baignée d'une magnifique lumière de fin d'été et recommençant lentement à s'animer après les congés. Je l'ai arpentée en long, en large et en travers, à la recherche du petit deux-pièces de mes rêves (désormais plus que comblés) et des meubles pour l'aménager, ou tout simplement pour profiter du beau temps et flâner un peu.

Un quartier calme mais vivant, pas touristique pour deux sous, à une demi-heure de trajet de mon futur travaillement (en passant devant une demi-douzaine de boulangeries et une fromagerie pour arriver au métro) ; un quatrième étage sans ascenseur, certes, mais entre deux cours, fenêtres à l'ouest, beau parquet un peu abîmé par endroits mais dont je suis un petit peu amoureuse. « Pas de tapis dans la pièce principale », ai-je déclaré à un ami qui a aussitôt acquiescé : ce serait criminel.

Et je n'ai même pas rigolé en m'engageant à entretenir l'appartement « en bon père de famille »^[1].

J'ai aussi réussi à aller voir l'exposition de la Pinacothèque sur Tamara de Lempicka. Elle devait être insupportable mais je crois que je l'aurais bien aimée quand même. Ses nus féminins en particulier m'ont laissé une impression durable ; c'est tellement rare et... différent, des femmes peintes par une femme. Un réel abandon naturel dans ces courbes épurées. « C'est quoi, le contraire de mièvre ? » a demandé l'une d'entre nous.

Retour en France, retour à la famille, je me suis jointe au repas de Roch Hachana : séder un chouïa naouak, kiddouche marmonné en vitesse avant que quelqu'un ne se rende compte que le texte était plus qu'approximatif, ma grand-mère qui explique à un arrière-petit-fils que la kippa, c'est parce que papi perd ses cheveux, et tout un tas de choses délicieuses à manger, my kind of judaïsme donc.

J'ai aussi eu la joie d'aller voir un médecin pour un certificat médical. Erreur, ce n'était pas celui que je connaissais mais un de ses confrères du même cabinet. « Et qu'est-ce qu'une petite dame comme vous vient faire dans cette grande institution ? » m'a-t-il demandé entre deux coups de téléphone. De l'enseignement et de la recherche. Connard. Mais viens faire pipi sur ma joie de revenir à Paris, mec, vas-y, te gêne pas. J'aurais dû prendre le numéro de la dame qui m'a interpellée quelques jours plus tard d'un « Monsieur ! Vous êtes entrée dans les toilettes des femmes ! »^[2] pour lui, ils auraient eu de belles conversations.

Dernière ligne droite en Germanie, donc. Les choses à faire avant de partir s'accumulent, qu'il s'agisse de travail (où l'on essaie, à raison je suppose, de bénéficier un maximum de mes compétences avant mon départ), de joyeusetés administratives (il serait ballot d'oublier de démissionner) ou de sorties (tu n'imagines pas le nombre de verres que j'ai déjà bus « avant que tu ne partes »)^[3]. Les projets de voyages aussi : de la Germanie vers Paris pour ceux qui restent, bien sûr ; de moi vers la Germanie, certainement, pour voir la pièce d'untel ou la soutenance de thèse d'une autre ; et puis des deux vers Amsterdam ou l'Italie, croisez les doigts.

En même pas deux mois, trois courses contre la montre pour envoyer une version pas trop moche^[1] d'un article à une conférence avant l'heure fatidique de la clôture des envois.

Je pensais qu'à force je me bronzerais, mais rien à faire : je supporte très mal d'enchaîner ne seraient-ce que deux journées de plus de douze heures pour ensuite me lever à six heures tapante pour les derniers ajustements. Et je ne suis pas entièrement sûre de vouloir m'y habituer.

Obsolètes à prise rapide, sur une idée de Franck, collectés ici par le même. Le 23 février : se bronzer.