La réponse, bien évidemment, est non.

Mon corps a décidé de me faire savoir que je travaillais trop ; ne pouvant se servir du prétexte désormais usé de la hernie discale vu que je la soigne aux petits oignons, il a décidé d'aller voir de l'autre côté de mon arbre généalogique et m'en a ramené un syndrome du canal carpien de derrière les fagots. J'ai une attelle des plus élégantes pour m'empêcher de bouger le poignet et ordre de manger de l'ibuprofène à cœur joie (400mg trois fois par jour, quoi) et d'utiliser l'ordinateur le moins possible.

C'est donc ainsi que je me retrouve à bloguer.

De la main gauche uniquement, et pour vous faire part de mes bêtises : afin de limiter mon utilisation de la souris, j'ai fait l'acquisition d'une tablette graphique bas de gamme, alors même qu'Emma, auteur de l'excellent bien qu'anglophone ''Belgian Waffle, demandait à ses lecteurs de dessiner tout comme elle leur été idéal.

La date (le 31 août) et l'heure (11h) sont fixée. La salle (celle que je n'aime pas tellement parce qu'elle n'a pas de fenêtre mais dans laquelle tous mes prédécesseurs ont soutenu et que je connais d'autant mieux que nous nous y réunissons une fois par semaine) est réservée. On passe à la vitesse supérieure.

J'écris, je code, je compile, je documente, je calcule, je légende des figures, je gribouille à toute vitesse sur des feuilles volantes. Je passe en moyenne dix ou onze heures par jour dans mon bureau, sauf le samedi, et travaille encore de la maison. Je suis parmi les tout premiers arrivés le matin et quasiment toujours la dernière à partir le soir.

Well, I could.

Il y a eu les conversations téléphoniques avec la famille et des amis de longue date. Les messages, brefs mais du genre qui réchauffent le cœur, venus des quatre coins de l'Internet mondial. La visite de mon amie L, une discussion de plusieurs heures, une promenade dans l'air froid d'une fin d'après-midi grisâtre. Le soutien des collègues et des colocs, qui m'ont laissée m'épancher à l'envi sur lui, ma famille et la distance, qui ont su comprendre que non, je ne voulais pas vraiment parler de quoi que ce soit d'autre et encore moins changer subtilement de sujet, et qui ont supporté mon manque de patience flirtant dangereusement avec l'impolitesse la plus abrupte.

Et puis il y a eu la danse.

Momentanée, en ce qui concerne la série scientifique qui vous tient en haleine.

Définitive, en ce qui concerne mon grand-père. Il avait encore toute sa tête mais son corps de presque 95 ans ne suivait plus. Il a eu la joie de passer de très bons derniers moments en compagnie de chacun de ses trois enfants, venus tour à tour s'occuper de lui pendant que ma grand-mère subissait une opération de la hanche. Je n'ose imaginer la violence du coup que le décès de son compagnon de plus de 65 ans lui porte.

Je voudrais pouvoir vous le raconter, mais les mots ne remplaceront jamais mes souvenirs de lui. Il était juste et bon, intelligent et plein d'humour, passionné de bridge et de gadgets électroniques. Il parait qu'il dansait admirablement le tango. Quand je décroche le téléphone en français, mon « allô » a les mêmes intonations que les siennes.

L'enterrement aura lieu mardi, sans moi, qui n'aurai jamais plus regretté d'être à neuf milliers de kilomètre de ma famille. Je ferme les commentaires mais ma boîte mail de même que mon téléphone acceptent les condoléances sans fleurs ni couronnes.

Précédemment, dans Santa-Barbara (enfin, à 200 km au sud) : épisode 1, épisode 2.

Mais non, voyons, je ne t'ai pas oublié ! C'est juste que pendant quelques jours j'étais trop occupée à faire de la recherche pour avoir le temps de t'en parler en plus. Pour tout te dire, mon objectif refuse de converger (si si, c'est une vraie phrase qui veut dire quelque chose), mes optimisations quadratiques aussi, genre c'est la grève générale, et j'ai une saleté de co-enzyme qui refuse de rentrer dans sa poche malgré tous mes efforts et je me bats pour arriver à faire tourner le seul pied de biche qui me soit venu à l'esprit. C'est pas que je sois frustrée, mais un peu, quand même.

Par contre, côté expériences de laboratoire, ma protéine a cristallisé, et ça, c'est la bonne nouvelle de la semaine.

Enfin tu auras remarqué que si tu ne sais toujours pas à quoi je sers, au moins j'ai l'air de savoir en parler avec des mots compliqués.

La suite de ça.

T'as remarqué le titre de la catégorie ? Ça vient de I Don't Know Enough About You, que tu peux écouter là. Puis tu peux aussi regarder, surtout si comme moi tu peux passer des heures, fascinée, à regarder des mains bouger sur un piano, les trois premières minutes sont quasi-pornographiques. Oui, je m'intéresse facilement aux mains des gens. Oui, la première fois que j'ai regardé cette vidéo en cherchant un extrait pour ce billet, j'ai su que c'était bien la version par Diana Krall, parce que j'ai reconnu ses mains.

Bon, ça va, je suis quand même pas la seule à aimer les belles mains qui savent ce qu'elles font, non ?

Je, euh, ... oh, on parlait de science ici ! J'avais dit qu'on causerait un peu d'ADN, et quand on parle d'ADN, on mentionne 1953, et la découverte de la structure en double hélice par Crick et Watson Rosalind Franklin, c'est obligé.

La plupart d'entre vous le savent déjà, mais das ist offiziell, j'ai obtenu le poste de chercheuse post-doctorante en Germanie dont j'avais commencé à rêver il y a cinq ans (à l'époque où je n'envisageais pas du tout de faire ma thèse ailleurs qu'en France mais trouvais que, pour un an ou deux, l'Allemagne, ce serait bien chouette, d'autant plus au vu de l'excellente qualité de certains labos — et c'est bien l'un d'entre eux que je rejoins).

Je tenais à en faire l'annonce aujourd'hui (je suis un poil en retard sur l'heure européenne), pour le 8 mai, en l'honneur de mon grand-père maternel, qui pensait que de cultiver les liens franco-allemands en faisant connaitre l'Allemagne aux Français et réciproquement était la seule façon d'éviter une nouvelle guerre entre nos deux pays. Je ne l'ai jamais connu, mais sa veuve et sa cadette m'assurent qu'il aurait été très heureux de me savoir vivant en Allemagne.

Date de début à fixer, mais au plus tard ce sera pour janvier 2011. Il ne me reste plus qu'à boucler 5 projets, écrire ma thèse, la soutenir, dormir, voyager, déménager, dormir, passer plein de temps avec mes amis et ma famille, dormir, et réapprendre à parler allemand. (J'ai vérifié, c'est bien mon nom sur le Zentrale Mittelstufenprüfung décerné avec mention bien en 2004 ; pourtant aujourd'hui j'ai du mal à me souvenir comment il est arrivé là).

Et au passage, Tübingen-Paris, c'est cinq heures de train.

(Nan, je déconne. Mais mets un pull, ça caille dans nos bureaux, le thermostat est réglé sur la salle des machines.)

Parce que je ne passe manifestement pas suffisamment de temps à écrire à propos de ma recherche ces jours-ci (ce qui est, d'ailleurs, objectivement vrai : j'ai beaucoup trop de modèles à mettre au point et de calculs à faire tourner pour écrire), j'ai décidé que maintenant était le moment ou jamais de parler un peu plus en détail de ce à quoi j'occupe mes journées.

En dehors d'aider une cristallographe de haut vol à battre un biochimiste aux échecs pendant qu'on grille aux rayons X des cristaux amoureusement préparés (tu sais peut-être, ami lecteur, que je ne sais pas jouer aux échecs ; mais enfin je ne sais pas non plus collecter des cristaux, et ne crois pas que cela me retienne), je veux dire.

Attention : Âmes sensibles (et innocentes) qui ne s'en seraient pas doutées à la lecture de ce titre, le billet qui suit est rempli de gros mots (dont certains en anglais). Plus qu'à l'habitude, oui oui.

Ou, en d'autres mots qui me sont venus à l'esprit, what the goddamn flying fuck?

C'est une presque banale histoire de voile, encore une, qui a explosé d'une façon tellement magistrale qu'il y en a partout sur les murs (the shit hit the fan, diraient les anglophones) et que la France entière semble encore complétement désorientée par la force de l'impact. Moi, personnellement, j'en suis le cul par terre.

Une nana se fait arrêter pour conduire avec un niqab qui lui restreint la visibilité, bien que ce ne soit manifestement pas un motif juridique valable, mais bon, à ce stade, passons.

Comment ça, passons ? Oh, moi aussi je me posais des questions, je m'apprêtais à m'indigner, une femme qui se prend une prune injustifiée, c'est moche, en plus y a un rapport avec le foulard, sujet chaud-bouillant s'il en est, comme par hasard, tiens. Mais le truc a pris des proportions telles que, bon, le coup de l'amende, c'est du détail distrayant, treize ans et demi maximum, à ce niveau-là.

Ça commence mal, très mal.

Comme à chaque fois que Facebook décide de mettre en place une nouvelle de leurs brillantes idées leur permettant de se faire des sous sur le dos de leurs utilisateurs^[1], j'entends autour de moi gronder et menacer de quitter le site.

Il est vrai qu'ils me font suer.

Malheureusement ma vie sociale se passe difficilement du bébé de Zuckerberg (les gens n'invitent plus jamais personne par email — et encore moins par téléphone — ces temps-ci, et pas moyen de voir une seule photo de soirée en dehors de Facebook), il y a des brassées de personnes que je n'ai pas d'autre moyen de contacter, et j'adore raconter des bêtises dans mon statut. (Tu vas me dire, j'ai un compte Twitter ; certes, mais c'est pas le même lectorat.)

Donc je perds mon temps à vérifier régulièrement mes paramètres, bloquer des trucs dans tous les sens, et vérifier que seuls des contacts triés sur le volet aient accès aux informations les plus personnelles.

C'est usant.

Surtout quand c'est pour voir ce genre de choses (car hélas, ce n'est pas parce que je ne donne pas accès à mes élucubrations aux gens que je n'ai pas cherché à revoir depuis la 3ème, qu'eux se gênent pour me faire partager les leurs, et je ne suis pas toujours aussi prompte qu'il le faudrait à utiliser le bouton « Cacher ») :

Je te signale au passage que toutes les personnes impliquées dans cette conversation sont des parents.