Si, comme moi, tu trouves que l'odeur dégagée par l'amendement Mariani commence à se faire franchement nauséabonde, signe-donc la pétition lancée par Charlie Hebdo et SOS Racisme.

Pour que tu réalises que ce message est extrêmement engagé à gauche, deux choses :

• Dominique Galouzeau de Villepin a signé ladite pétition
• J'ai eu l'occasion de discuter de la chose avec des Républicains Américains qui trouvent eux aussi la chose aberrante.

Donc bon.

Je comprends ce que les gens disent. C’est pénible, je n’en ai pas l’habitude. Je déteste ça. Les gens parlent, j’entends sans avoir besoin d’écouter et je comprends. C’est infernal. J’ai l’impression de me mêler de ce qui ne me regarde pas. D’ailleurs ça ne m’intéresse pas, je ne veux pas savoir. Ha, mais vraiment, parfois, je regrette l'époque bienheureuse où mon anglais était hésitant et ma compréhension de l'accent sud-californien proche de zéro.

Otir commentait récemment l'esprit de grille cher aux Américains, qui ne peuvent s'empêcher de tout classifier et de tout faire rentrer dans des petites boîtes, des petites cases et des petits tableaux avec des traits bien droits, et qui lui semblait bien loin de l'approche française...

Alors pourquoi faut-il que tant de billets d'@si soient consacrés à discuter de comment étiqueter les autres (de billets) ? Pourquoi Daniel Schneidermann reçoit-il autant de demandes émanant de lecteurs qui réclament des repères, des indicateurs de sérieux des textes publiés, et s'agit-il d'une chronique, d'une observation, d'un billet d'humeur, d'une enquête, ou du chat de la voisine^[1] ?

Ce qui m'ahurit le plus reste tout de même que les gens ne soient pas fichus de décider par eux-même du degré de futilité de ce qu'ils lisent.

Alors un petit rappel, vite fait : Gala, c'est futile. Crime et châtiment, beaucoup moins - et en plus ça occupe pendant plus longtemps.

Pour ceux qui n'auraient pas lu le billet précédent (et ci-dessous par voie de conséquence), je rappelle que j'étais fort occupée, hier soir, à assister à un concert de Dave Matthews avec première partie par Stephen Marley, dans un amphithéâtre à l'américaine.

Mardi soir (oui c'était hier) : Taco Tuesday
Joyeuse assemblée de six doctorants, une prof d'anglais, une miss qui travaille dans le social, et un travailleur indépendant^[1] autour de tacos à un dollar, de Corona et de margaritas.

Mercredi soir (oui, ce soir) : Dave Matthews (avec en première partie Stephen Marley, fils de), en plein air, avec des tickets VIP (offerts au travailleur indépendant par la boîte où il était en stage d'été).

Jeudi soir : Barbecue de bienvenue par l'association des doctorants.

Vendredi : Date butoir pour la rédaction d'un papier potable qui puisse servir de chapitre dans un livre sur comment gagner des concours de petites croix en tapant sur des molécules - lequel papier est présentement à l'état de patchwork d'éléments scientifiques et donc fort loin d'être lisible.

Je retourne donc à mes amis le dictionnaire et le thésaurus et mes désormais fidèles livres de chevet, The Elements of Style de Strunk et White et Grammaire pratique de l'anglais par Berland-Delépine^[2].

Argh.

Rassérénée par une promenade dans Paris avec mon meilleur ami qu'il est chouette, j'affronte une nouvelle année scolaire (tiens donc c'est la rentrée aujourd'hui ici !) avec le calme de la palourde et la tranquillité d'esprit du panda dans sa forêt de bambou (chomp chomp chomp).

Je ne laisserai ni la vilenie des assurances automobiles, ni la fourberie d'une recrudescence d'acné provoquée (et démangeante), ni la pile de choses à faire qui ne semble que s'élancer vers le plafond s'attaquer à ma sérénité retrouvée.

Enfin je vais essayer, quoi.

Où l'on s'aperçoit qu'Aurélia, elle est vachement prémonitoire, comme fille, vu que j'ai raté mon permis.

Pour être allée trop lentement.

Alors qu'il n'y avait pas d'autres voitures.

Parce que moi, tu vois, je trouve ça plus intelligent de regarder autour de moi quand je conduis que de faire gaffe à mon compteur. Et quand je suis nerveuse, je vais plus doucement, pour avoir bien le temps de tout comprendre, tu vois. Et quand y a pas d'autres voitures autour de moi, je vois mal pourquoi il faudrait que je fasse attention à la fluidité du trafic, vu que le trafic, c'est moi.

Et l'examinatrice était nouvelle et elle crevait de trouille avant que je mette le contact, ce qui n'a pas aidé.

Alors, oui, tiens donc, ça fait un chtit moment que je n'ai plus rien tapoté sur AmRhaps.

Parce que dès que je commence à écrire, j'ai envie de passer des objets lourds et onéreux par la fenêtre. Ou des gens, peut-être. Hmm, oui, des gens. Beaucoup de gens. Ou alors de vomir. Ou de chialer. Enfin autant dire tout de suite que je suis légèrement hystérique.

Pourquoi donc ?
Attention, note avec plein de gros mots et pas beaucoup de pincettes dedans.

En ces jours tristes où la France semble se concentrer sur ses inoffensives défaites sportives plutôt que de s'effrayer de l'apogée des bas-instincts (peur de l'autre et confiance en soi nourrie par le rabaissement de l'autre) qui semble particulièrement se déchainer ses derniers temps, mon titre ne fait même pas allusion à un certain chef d'État livré avec talonnettes.

Un déjeuner avec quelques uns de mes collaborateurs m'a en effet permis d'ouvrir mes grands yeux innocents sur le conservatisme radical et bas du plafond de notre ami le skateur cinglé, qui souffre (comme c'est surprenant) d'une impopularité galopante parmi l'ensemble de la population qu'il vient à rencontrer.

And it just might pop... Pop! It was an accident, it just popped!^[1].

C'est officiel. Je suis atteinte d'intolérance aigüe. Une crise foudroyante de médisance et d'impolitesse. Plus la moindre envie de faire des efforts : je ne supporte pas le thésard au skate board.