Ça devient fatigant, à force, ces recommandations d'endroits à voir « à l'heure magique » des derniers rayons du soleil, et de tourner sur des routes qui méritent plutôt le nom de pistes, tout ça pour voir dans une lumière flatteuse des ruines historiques dont le simple nom évoque des heures et des heures de lecture, plongée dans des recueils de mythologie ou des pièces de théâtre.

Ou pas.

Dresser une liste des endroits que la Grèce me rappelle : la Provence, la citadelle de Sisteron, la géologie torturée des Basses-Alpes, Tanger, Casablanca, l'Andalousie, la Sicile, Istanbul, Tel-Aviv, et les missions de Californie.

La Méditerranée, disons.

Ou la maison.

Ni étrusque, ni berbère.

Liseron, liseronne,

J'interromps quelques instants la série des cartes postales grecques (qui de toute façon perdait un peu de son souffle, mais ne t'inquiète pas, je la finirai — avec un peu de chance, avant décembre) pour te parler de ce qui occupe environ 90% de mon temps libre et de mon énergie mentale en ce moment.

Non, je ne veux pas parler du papier qu'on a décidé d'écrire en trois semaines, la première semaine s'étant déroulée de la façon suivante :

• reformuler le problème d'une façon présentable — je te laisse imaginer ce que je pense du fait que ma formulation à moi ait été jugée peu présentable — ;
• écouter le mec qui s'y connaît enfiler une suite de termes que j'ai déjà entendus mais dont je ne sais pas grand chose de plus ;
• s'accorder sur une solution approximative après une journée de maths intenses pour moi et de bataille avec différents logiciels pour le thésard impliqué un peu malgré lui ;
• réaliser le lendemain que la solution bien qu'approximative est encore beaucoup trop lente ;
• esquisser sur fond de désaccord entre Chef et moi au sujet de la valeur d'un terme dont les autres se foutent royalement (Chef dit 2 x lambda, je dis (D-2) x lambda) une nouvelle solution très approximative mais calculable dans des temps raisonnables ;
• réaliser qu'on a une erreur de signe dans la formulation initiale ;
• hocher la tête d'un air entendu quand le mec qui s'y connaît explique que c'est génial, le problème est maintenant beaucoup plus facile ;
• fin de la semaine.

De mémoire.

J'ai la mémoire qui flanche
J'me souviens plus très bien
De quelle couleur étaient ses yeux
J'crois pas qu'ils étaient bleus.

Debout dans ma paire de sandales, une paire de sandales dont je garderai longtemps la marque, mes pieds étant la seule partie de mon corps où la peau non seulement ne fasse pas la grève du soleil en se transformant en espèce de chose digne d'illustrer les plus belles revues de dermatologie mais en plus réagisse de la façon escomptée, c'est-à-dire en bronzant, debout dans mes sandales, disais-je, je prends parfois des photos un petit peu... kitsch.

De me poser trop de questions.

De me formaliser inutilement.

De m'énerver, même quand l'absence de panneaux de signalisation et l'ineptie du GPS (je préfère tellement naviguer avec une vraie carte...) me forcent à me demander si on va trouver le site antique avant le coucher du soleil.

Je suis en vacances.

Et on a trouvé le site.

Dans les musées d'Athènes, bien conservés, non pas les poils du cul de Démosthène^[1], mais de magnifiques statuettes et autres bols et vases cycladiques, datant d'environ 3500 à 2300 avant notre ère.

On y retrouve les motifs de la poterie berbère, ceux des peintures rupestres des Indiens de l'Utah^[2], et surtout, une énorme source d'inspiration pour Picasso, Brancusi, Matisse, et les autres.

Mon amour de ces petites choses grandit au fur et à mesure que je découvre que les modernes n'ont rien inventé.

Ouais, ouais, ça va. Tranquille. Beau temps, les ruines, tout ça. Le musée d'archéologie est super, tu sais. On y a passé tout l'après-midi. Y a même un petit café sympa, avec des oranges pressées et une tortue. Enfin je préfère quand même les chats. Et les chiens. Y a des chiens de ruines partout ! C'est marrant, ça ressemblait à Casa par là-bas. Ah et puis après on est allés dans un de ces salons où y a des petits poissons qui te mangent les peaux mortes des pieds, comme dans le Jourdain, tu sais ? C'était rigolo, ça chatouille.

Et toi, ça va ?

Passer une longue soirée, ensemble, tous les deux ; une exposition dans un hangar, une fête de quartier, un dîner dans l'herbe sur une couverture, une longue balade le long du canal, un hérisson. Quelques heures près l'un de l'autre, à se taquiner gentiment, à rire aux éclats, à parler de tout, de rien, de vacances, de soleil, de sciences, de choses sérieuses, et de son amoureuse.

Se surprendre sourire aux lèvres, le souvenir d'un regard vert au fond de la rétine, à arriver à croire que c'est suffisant, qu'on ne veut rien de plus.

366 réels à prise rapide — Aujourd'hui en cent mots, tiens.

En très gros : j'ai pris l'avion, je suis allée à Athènes, j'ai adoré.

En un peu moins gros : en ce premier soir, y avait des chats, des gens sympas (sauf la vieille femme qui nous a traitées de putes, mais enfin, elle faisait couleur locale), des jolies ruines, du goûteux à manger, et il faisait bon.