Ensuite, évaluation classique de ma prescription, « tu vois plus net comme ça... ou comme ça ? », pour en arriver à la conclusion que pas grand chose n'a changé. Mon astigmatisme s'est vaguement aggravé à droite, même pas suffisamment pour que je changes de verres maintenant, rien que de très normal donc. Toujours pas de strabisme, tout qui tient la route même quand on me flashe une loupiote en pleine gueule, bien, pépère.

Incontournable discussion sur les lentilles de contact (parfaitement adaptées au fait que mon œil gauche voie deux fois moins bien que mon œil droit, nouvelles technologies parfaitement confortables, etc...), la madame (qui portait elle-même des lunettes) avait l'air surprise que je n'en veuille pas, de ses machins à se coller dans les œils, jusqu'à ce qu'elle me mette des gouttes (un infâme truc jaune) pour mesurer ma pression oculaire et qu'elle comprenne que mes œils, ils n'aiment pas qu'on leur colle quelque chose dedans.

Et puis, la dilatation de la pupille. Pourquoi ai-je accepté de me faire dilater la pupille ? Pourquoi ai-je accepté qu'elle aille m'observer le nerf optique sous toute les coutures ? Pourquoi ai-je accepté de ne rien voir pendant quatre heures[1] ? Et qui a inventé la dilatation de la pupille, que je lui colle un pain ? Et mon fond de l'œil, il est pas frais mon fond de l'œil ?

Liste des choses que tu ne peux pas faire avec la pupille dilatée :

  • lire (sauf un tout petit peu sur l'écran de ton ordinateur après avoir augmenté la taille de la police environ cinq ou six fois)
  • écrire
  • par extension, travailler
  • manipuler un couteau
  • par extension, cuisiner
  • sortir (sauf avec le film noir que l'ophtalmo te donne plus tes lunettes de soleil sur le nez plus une main en visière plus les yeux plissés pour limiter les dégats)

Liste des choses que tu peux faire avec la pupille dilatée :

  • taper un billet entier sans regarder ni ton clavier, ni ton écran (les lutins du blog corrigeront tout ça plus tard, quand ils ne seront plus nyctalopes)
  • te lever toutes les cinq minutes pour aller regarder dans ton miroir si ta pupille a diminué (elle n'a pas[2])
  • t'asseoir sans rien faire à regarder la peinture sécher sur les murs. Le pied total.
  • t'ennuyer à cent sous l'heure
  • lire ton ordonnance (parce qu'y a pas trop de choses écrites donc ça va) et te demander pourquoi l'axe de ton astigmatisme (enfin, celui de ton non-astigmatisme, puisque si je me souviens bien l'axe est la direction dans laquelle la vision n'est pas déformée par l'astigmatisme – juste par la myopie, youpi) a bougé et est maintenant pile sur 180 à chaque œil
  • rien

Surtout « rien », en fait.

AAAAAAAAAAUGH!

Notes

[1] D'ailleurs, quatre heures, mon œil (haha), ça fait presque cinq heures là et c'est pas terrible, terrible cette affaire

[2] Je sais, c'est un anglicisme, mais il me plait.