Lecteur de longe haleine, tu te souviens peut-être qu'il m'est arrivé plusieurs fois de mentionner la bande sonore qui a accompagné l'écriture de ma thèse. J'avais choisi à l'époque quarante-quatre albums, de ceux dont j'ai encore envie maintenant de mettre de petits cœurs petits cœurs partout autour du nom, pour un total de plus de trente-cinq heures de musique plutôt éclectique. Y a du jazz, du classique, du rock, du blues, du psychédélico-électro-alternatif ; des trucs super connus et d'autres beaucoup moins ; des trucs calmes, des trucs mous, des trucs qui mettent la pêche, des trucs tristes, des trucs pour quand tu as envie de casser les dents à ton directeur mais que tu peux pas parce que ça se fait pas (et que de toute façon tu le vois jamais).

Titre alternatif:
Critique ô combien littéraire :
August Strindberg
Mademoiselle Julie / Le Pélican
GF Flammarion
Présentation, traduction inédite, notes, chronologie et bibliographie par Régis Boyer.

(Régis Boyer, je te le signale en passant, est un grand spécialiste de littérature scandinave, ce qui est certainement la raison pour laquelle GF lui a donné libre de champ de choisir soigneusement deux pièces de Strindberg, les traduire, les présenter, les annoter, les chronologuer et les bibliographier.)

Et ainsi donc notre héroïne passa, comme annoncé, une fantastique semaine en compagnie de la crème de la crème des physiciens, du gratin de la politique scientifique et du dessus du panier des jeunes chercheurs (à en croire les discours nous expliquant combien rigoureux fut le processus de sélection nous autorisant à participer à ces réjouissances).

Une expérience unique et mémorable. J'oublierai vite les discours sirupeux des politiciens et l'énervement provoqué par les gens qui préfèrent poser pour une photo (prise le plus souvent avec un téléphone) et demander un autographe que de profiter de cette unique occasion d'avoir une conversation avec ces gens-là — l'un d'entre eux, dont j'avais déjà décidé qu'il était mon héros, a écrit, pour un autographe demandé par un étudiant contrit pour l'auguste directeur à quelques années de la retraite qui le lui avait réclamé, Dear Professor, best of luck for your career —, mais si je n'ai guère l'espoir de rester en contact avec les quelques autres participants avec lesquels je me suis particulièrement liée, j'espère me souvenir longtemps de l'esprit de cette rencontre, des gens brillants avec lesquels j'y ai parlé et des conversations tous azimuts.

Quelques cartes postales, donc, ci-dessous.

Le hashtag #physicsrockstars, que je viens de créer pour pouvoir touitter loin de toute officialité mes aventures sur les rives allemandes de la mer souabe avec 579 autres jeunes chercheurs et 27 physiciens « ayant apporté le plus grand bénéfice à l'humanité », selon la formule consacrée.

Ce soir, quelques dizaines d'entre nous prendrons part à une promenade panoramique en bateau sur le lac en compagnie d'une poignée de ministres de l'enseignement et de la recherche.

Pour tout dire, j'ai un peu le trac. C'est que la physique et moi avons un lointain et douloureux passé.

366 réels à prise rapide — je n'ai toujours pas bien saisi ce qu'était la physique de la matière condensée mais j'arrive plus ou moins à écrire en cent mots.

La fin officielle du printemps, la fin de l'encore heureux qu'on va vers l'été^[1].

Un dîner en terrasse, la nuit qui tombe, les bruits de la ville qui s'estompent, la bouteille de vin qu'on finit, lentement, en discutant d'art espagnol, de curiosités linguistiques, de différences culturelles, des gens qu'on aime, et de mille autres choses.

Je m'attriste un peu de ce que les jours s'apprêtent déjà à raccourcir, mais je ferme les yeux, fais virevolter ma jupe, et profite d'une de ces rares belles soirées que l'Allemagne nous offre.

366 réels à prise rapide — de nouveau en cent mots hors notes de bas de page, tiens.

Internet,

Je t'ai même pas raconté (enfin pas ici) comment je n'ai pas réussi à voter au premier tour des élections législatives parce que (1) j'avais pas réalisé avant de prévoir Barcelone que c'était le 3 juin et pas le 10 juin pour les Français établis hors de France (2) j'avais pas réalisé qu'on pouvait demander à voter par correspondance et n'avais fait les démarches que pour le vote par Internet (3) je fais pas confiance au vote par Internet mais entre voter par Internet, pisser dans un violon, et pas voter, autant voter par Internet (4) quelqu'un a mal recopié mon adresse électronique donc je n'ai jamais reçu mon mot de passe ni pu le récupérer (5) l'heure butoir pour voter par Internet est midi, cinq jours avant le vote à l'urne, ce qui nous a donc fait du 29 juin (ce qui nous fait du douze jours avant le reste de la France), précédé d'un week-end de trois jours, et bizarrement, la ligne téléphonique du consulat était vaguement occupée le 29 au matin (6) de toute façon ils n'auraient rien pu faire car on ne peut pas modifier son adresse électronique à moins de quinze jours des élections pour éviter les fraudes.

Bureau de vote cherche petit bâton manquant à l'appel sur la feuille de décompte des électeurs autorisés à passer dans l'isoloir. Écrire au Ministère de l'Intérieur qui transmettra.

(Je vous rassure, le compteur de l'urne, le nombre de signatures sur le registre d'émargement et le nombre d'enveloppes dans l'urne étaient tous identiques.)

366 réels à prise rapide

Mes cheveux sont fins et mous (comme ceux de ma grand-mère paternelle), d'un châtain terne qui me fait qualifier de blonde en Israël et de brune en Californie. Ils dissimulent de leur mieux un cuir chevelu qui réagit aux agressions (par exemple : quatre-vingt-dix-neuf pour cent des shampoings) par de rageuses éruptions squameuses (comme celui de maman). Ayant déjà hérité de mon géniteur myopie, hernie discale et mains ridiculement petites, je ne pouvais compter sur ses beaux cheveux noirs et bouclés.

Affaire de famille ou pas, un de ces jours je vais tout raser et m'acheter une perruque rose.

366 réels à prise rapide

Gens.

Après mes folles aventures américaines, je suis partie me remettre de tout ça en vacances.

Prendre un avion pour se remettre d'avoir vu neuf aéroports en trois semaines, partir à un endroit où on vit quatre à cinq heures plus tard qu'en Germanie pour se remettre du décalage horaire, je suis pleine d'idées brillantes : je suis donc partie à Barcelone pour Primavera Sound.

Une mise en abyme extrêmement osée : on voit le reflet du bracelet jaune qui me garantissait l'accès au site du festival

C'était fantastique.

Il y a des gens qui vous touchent de loin.

Des gens que l'on croise ici où là, au détour d'un carnet, d'un commentaire, via un retweet, parfois jusque dans sa boîte électronique, et une fois même, il y a des années, en vrai.

Des gens que l'on connaît, finalement, un peu. Leur si jolie histoire, la rencontre de deux carnettistes qui avait mis un bout de blogosphère en joie. La naissance de leur fille. L'annonce de son cancer à lui.

François Granger est mort hier matin.

De cette brève rencontre je me souviens de sa gentillesse encore plus tangible en personne que quand elle crevait l'écran de mes ordinateurs successifs, et de la chaleur de leur amour.

Mes pensées vont à Luce, à Louise, à leurs proches.

Je me contrefous du décès de Ray Bradbury.

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Les plus justes mots de gens qui le connaissaient bien mieux, en échos à travers la Toile, chez Anne, Franck, Laurent, Otir, Samantdi, et Tarquine.