Lecteur, lecteuse, sache que je subis en ce moment les désagréables effets secondaires d'une saleté de médicament bien que j'en prenne la dose la plus minimale possible (à ces quantités, le machin n'est même pas supposé avoir d'effets thérapeutiques, juste me permettre de m'habituer afin de ne pas tomber dans les pommes au moment où j'augmenterai le dosage, mais à ce rythme là, je vais devoir laisser tomber avant). Je suis donc fraîche comme la rose, pour tout dire, l'autre jour quand j'ai levé la main pour participer avec intelligence, clarté et perspicacité à la discussion qui suivait une présentation orale lors d'un symposium, j'ai cru que j'allais tomber de ma chaise, et j'ai balbutié deux trois phrases que mon interlocuteur doit encore essayer de mettre bout à bout afin d'y trouver un sens. (Enfin, d'accord, il a probablement abandonné.)

D'où (en partie du moins, mais je tiens une bonne excuse, je ne vais pas la lâcher comme ça) l'absence de nouvelles. Et la nécessité de tout balancer en vrac dans le présent billet, modèle d'organisation s'il en est.

Putain, un an.

Avertissement : Je préviens tout de suite, Pétronille dans sa grande sagacité a bien remarqué que le mois de mai, c'était le mois de la susceptibilité, ce qui explique probablement pourquoi je suis d'humeur charmante (ou alors, c'est rapport à une certaine présidence. Va savoir. Et non je n'ai pas une petite mine, je suis en pleine forme je te dis, bordel !). Ce billet est donc plein de mauvaise humeur politique et si tu me provoques, faudra pas t'étonner de te retrouver avec mon pied dans ta mâchoire ‒ métaphoriquement parlant, bien sûr, à moins que tu ne sois dans la même pièce que moi, ce qui me surprendrait de toi.

Je crois qu'il est grand temps de vous donner des indices pour le grand Jeu Musical... parce qu'il reste encore tout plein de chansons à trouver, ce qui prouve (1) que mes lecteurs sont peu nombreux, (b) qu'ils n'ont pas vraiment les mêmes gouts musicaux que moi et (iii) que si par chance ils écoutent les mêmes trucs que moi ils ne prêtent pas attention aux paroles (suivez mon regard...). Re-voila donc la liste, avec indices (et parfois plus de paroles). Et n'hésitez-pas à reprendre le questionnaire à votre compte (et c'est pas parce qu'y a écrit iPod que vous ne pouvez pas utiliser le premier lecteur de mp3 venu, votre ordinateur, voire tirer au sort dans votre pile de disques / vinyles / cassettes audio. Hein. Et signalez votre jeu dans les commentaires ou en rétropédalant, tant qu'on y est.)

Inspirée par une de ces chaînes qui trainent un peu partout sur Internet (et surtout sur les blogs de scientifiques américaines que je lis), je vous propose le jeu suivant :

1. Je fais jouer mon iPod en mode aléatoire.
2. Je récupère les 25 premières chansons par des artistes différents (autrement dit, si je tombe sur un truc qui n'a pas de paroles et/ou qui est d'un artiste déjà sélectionné, je zappe).
3. Je récupère le début des paroles correspondantes.
4. Vous retrouvez la chanson dont il s'agit, avec, en bonus, l'interprète. Utiliser un moteur de recherche, c'est tricher. (Moi, je ne serai pas capable de le savoir, mais si vous trichez, il va vous arriver des choses horribles, genre votre Président de la République sera réélu en 2012 ‒ ça risque d'arriver aussi si vous ne trichez pas, mais ne tentons pas le diable, voulez-vous).
5. Je mets la liste à jour au fur et au mesure de vos trouvailles. Si vous avez trop de mal à vous aligner avec ma grande culture musicale, je vous donnerai peut-être des indices.
6. Je ne fourgue la chaîne à personne mais inspirez-vous en si vous voulez, bien évidemment.

Ah, et c'est aussi l'occasion de se moquer de mes goûts musicaux (ou d'admirer leur éclectisme, au choix). Et de s'émerveiller du nombre de chansons qui donnent, avec une recherche et une inventivité remarquables, leur titre dans leur première phrase.

Ou comment se faire virer de son labo en sept leçons. Futurs thésards, prenez-en de la graine... Le skateur cinglé (aussi appelé surfeur naze) nous a montré avec brio comment pousser son directeur de thèse à n'avoir d'autre choix que de refuser de continuer à diriger sa thèse (tout est possible quand ce n'est pas encore officiel). J'ai essayé de tout bien répicatuler dans ce billet, ce qui est bien évidemment la porte ouverte à tous les courants d'air quelques redites, mais je suis certaine d'en oublier... et la demoiselle s'excuse pour les coquilles, mais la dernière version d'Ubuntu – le héron courageux ‒ vient avec Firefox3 qui est une version bêta avec une autocomplétion de la barre d'adresse qui me porte sur les nerfs mais surout avec laquelle le dictionnaire français n'est pas compatible. Par contre « répicatuler » n'est pas une coquille, merci.

Je suis plutôt occupée en ce moment. Y a de la mémoire qui fuit de partout dans le programme que j'essaie désespérément d'utiliser, des données à analyser ce qui est toujours passionnant, et plein de zigouigouis dans le potage dont j'essaie de me débarrasser. Mais, bientôt sur American Rhapsody, un passionnant billet intitulé « Le surfeur naze emporté par sa vague » et dont la pmaternité revient à Pétronille.

Sinon j'ai vu Juno dimanche (il passait au cinéma à $1.50 ; on voulait voir The Bucket List (Sans plus attendre) mais il était en projection privée) et j'ai été moyennement convaincue. Même si la musique était plutôt chouette (à part le générique d'ouverture que je n'ai pas du tout aimé), même si Ellen Page jouait plutôt bien, même s'il y avait une bonne dose de répliques rigolotes, j'ai eu un peu de mal avec l'intrigue (une jeune adolescente qui sait probablement parfaitement ce qu'elle fait tombe enceinte, s'attire l'attention et les bonnes grâces de tout plein de monde, et tout se passe à merveille pour elle)... j'avais oublié pourquoi je n'aime pas les chick flicks, c'est parce que leur aspect complètement irréaliste et simpliste me porte sur les nerfs. D'accord, je suis chiante.

Et maintenant je retourne bosser.

Non, je rigole, je cherche beaucoup plus que je ne trouve. Je me suis dit que ce serait amusant de vous raconter pour une fois les détails de ma journée de doctorante. Un peu comme du live-blogging sauf que je ne vais pas mettre à jour à chaque nouvelle ligne ou comme un rapport de gendarmerie d'Embruns (oui bon vous savez aussi bien vous servir d'un moteur de recherche que moi, non ?) mais pas pareil ou comme une boulimie de twitter qui aurait mal tournée... enfin comme si je vous racontais ma vie comme d'habitude mais avec des heures en plus. Le pied.

Note liminaire : je maintiens un équilibre assez exceptionnel entre mon travail et le reste de mes activités pour une universitaire. Par exemple, ce soir à vingt heures j'éteins ma machine et vais boire un verre et je ne le la rallumerai pas. Je glande à fond, quoi. Et aussi, je suis scrupuleusement les ordres de la kiné de ne pas rester assise plus de 30 minutes à mon ordinateur, et comme il m'est difficile de m'étirer (ou de m'occuper) pendant les intermèdes quand je suis au labo, je travaille partiellement de la maison.

Donc.

Je viens d'entamer mon dernier carnet de vingt chèques. Qui devrait me durer au moins six mois, mais, comme c'est le genre de choses passionnantes dont on ne se rappelle que trop tard, je décide de passer commande d'une nouvelle boîte de cinq carnets. Je me rends sur le site de ma banque, qui me propose une applet Java toute pourrie qui ne marche qu'à moitié sous Firefox afin de choisir la gueule de mes chèques.

Notez, je vous prie, que j’aurais résisté longtemps avant de finalement céder sur un malheureux coup de tête hier soir dimanche, aux alentours de minuit. Sauf que hier soir, même dans ma chambre à coucher aux alentours de minuit, on était déjà lundi-qui-s'étire-en-mardi, et que ma résistance n'a jamais été qu'officielle et polie ; au fond, je n'ai jamais refusé de me laisser entrainer, et si coup de tête il y a eu, c'était plutôt une vague de y-en-a-marre-alors, probablement provoquée par un mélange de manque de sommeil et de douleurs lombaires (qui me mettent toujours d'humeur fort badine), et il n'y a guère que la décision de me livrer à cette annonce qui relève de l'impulsion. Cependant, je ne pense pas qu'attendre le dimanche 6 avril entre midi et treize heures y aurait changé quoi que ce soit.

Car sachez que j'ai fermement l'intention de continuer ma vie aux États-Unis.

Et puis un jour, on ose relever la tête. Enfin, pour moi, cela s’est traduit comme cela : j’ai commencé à arpenter la vie en ne contemplant plus le sol, courbée que j’étais sous le poids de mon encombrant boulet, mais redressée, regardant les autres dans les yeux, et l’horizon vers lequel j’allais... Un jour, je suis sortie définitivement de l'adolescence. Un jour, je me suis débarrassée des restes d'une relation trop vorace qui avait en quelque sorte phagocyté ma personnalité (qui s'était laissée faire). Un jour, j'ai commencé à secouer les doutes, à me défaire de l'emprise du regard des autres. Y suis-je parvenue ? Pas entièrement ; mais quand on est universitaire, en milieu scientifique, et une femme, il est parfaitement dans la norme de souffrir du fameux (tout autant que controversé et mis à toutes les sauces jusqu'à en perdre peut-être de son sens) syndrome de l'imposteur, et on ne s'en délivre pas d'un haussement d'épaules. Mais c'est de faire les premiers pas qui ébranle tout l'édifice.