Gens de l'Internet.

J'aurais voulu te faire un beau billet larmoyant, sur les liens qui se tissent à travers la toile numérique, et la beauté du don. J'aurais même pu y glisser quelques références americano-politiques au socialisme, qui est sans aucun doute le pire Grand Méchant Loup de l'été.

Mais voilà, j'ai bossé pendant dix heures d'affilée avec une pause repas d'exactement trente-cinq minutes. Je suis vannée.

Alors si tu as cinq dollars (dollars, note ; au taux de change du jour ça nous fait environ trois euros cinquante) au fond de ta poche dont tu ne sais que faire, tu files là pour aider Otir à acheter un iPod Touch remis à neuf à Mr. Ziti, son fils autiste.

Non, pas pour se la péter dans la cour de l'école grâce aux sous des gens de l'Internet, ne te fais pas plus stupide que tu n'es, gens de l'Internet. L'iPod pourrait se révéler être un outil merveilleux pour permettre à Mr. Ziti de s'atteler à des activités diverses et de développer son indépendance.

Si tu préfères, ou si tu te sens particulièrement vertueux, tu peux aussi filer ton pèze à l'école ultra-spécialisée qui accueille Mr. Ziti, et dont j'avais parlé là.

Et sinon, zavez passé un bon ouikène ?

Comme chaque année, je marque le coup de l'anniversaire de mon arrivée aux États-Unis. C'était, il y a quatre ans hier. Je m'émerveille encore de constater quel enchaînement d'événements a découlé du court email que j'ai écrit à Advisor pour accepter le poste.

Je l'ai déjà dit maintes fois, je le répète encore : c'était tout aussi effrayant qu'excitant. Ça l'est toujours, pour des raisons différentes. Les inconnues ne sont plus les mêmes et certaines constantes sont devenues inquiétantes ; le quotidien est moins aventureux mais plus investi émotionnellement. (Ce qui n'est, d'après le correcteur orthographique, pas un mot. Mpfr.)

Ah non pardon, mauvaise illustration.

Un de mes amis américains fait une fixette sur une chanson. La chanson d'un générique de clôture d'un spectacle d'humoriste. Ladite chanson étant en français, ou plutôt, devrais-je dire, semblant être en français, il m'a demandé d'en trouver le titre.

Fastoche, me suis-je dit, finger in ze nose, envoie la chanson, si je ne connais pas une petite recherche sur les paroles et le tour est joué.

Mes jeux de mots ne s'arrangent peut-être pas mais au moins celui-là n'est pas accompagné d'une ritournelle et c'est déjà pas mal.

Vous allez être très déçus, je le sais, cette excursion-là s'est drôlement bien passée. Je me suis très bien entendue avec la seule autre française et nous avons papoté entre nous le plus clair du temps, ce qui a eu le grand avantage de tenir relativement à distance le gros beauf brésilien du groupe (un espèce de type tout en sueur, rires gras, plaisanteries grivoises et regards concupiscents : un poème, un rêve, un prince charmant, un preux chevalier sur sa blanche monture).

Car oui, je suis généreuse et toujours prête à partager, et il n'y a pas de raison que je sois la seule à avoir Sheila dans la tête depuis deux semaines. En alternance avec Oh When the Saints parce que les quatre premières notes sont les mêmes (dans mon interprétation du moins ; à vérifier ; mais je n'en ai pas vraiment le courage).

Allez, va, un coup de main. Et attention, il y a une version espagnole (increible!):

J'ai donc remis ça. Le voyage en groupe, je veux dire. Et j'ai encore une fois rencontré des gens fascinants et prêts à donner du grain à moudre à ma misanthropie galopante.

J'ai fait vendredi une sympathique balade dans le nord d'Israël. Au programme, Césarée, où fut mise à jour une plaque portant la seule mention de Ponce Pilate en dehors de la Bible ; Saint-Jean d'Acre ; Rosh Hanikra, à la frontière libanaise ; et une vue panoramique de Haïfa. (Cliquer sur les liens pour voir les photos, largement recadrées après coup car prises au pas de course.)

Un circuit fort sympathique, mais un circuit en groupe, avec guide, hélas, deux fois hélas. Je me suis aussitôt souvenue de ma première expérience de ce genre d'affaires (l'Égypte en 2002) et de celles qui ont suivi (notamment la Turquie en 2003 puis en 2005, fois où je me suis profusément engueulée avec le guide devant l'intégralité d'un bus tout ouïe et d'une dame bien qui plaignait ma mère, laquelle était écroulée de rire, que sa fille ne sache pas mieux se tenir).

Et non pas « Géronimo ! »

« Géronimo ! », c'est pour quand tu sors du travaillement où que tu as réunionné, réunionné, réunionné, qu'il te reste deux heures de trajet jusqu'à ton lit et qu'il te faut de toute urgence réviser un manuscrit qu'Advisor veut soumettre à publication là, maintenant, tout de suite.

Donc je disais que j'allais raconter Jérusalem. Les photos, je me répète, sont toutes chez Mr Flickr, aussi accessible en cliquant sur les images choisies ci-dessous.

Commençons par le climat. Un rêve. Oh, certes, chaud dans la journée. Très chaud. Quarante, facile. J'ai dépensé autant pour mon repas dans un restaurant en pleine vieille ville qu'en bouteilles d'eau pour la journée (certes aussi achetées en pleine vieille ville). Mais sec. Contrairement à Tel Aviv et Haïfa qui, en bonnes villes de bord de mer, te poissent à la peau dès que tu mets un pied dehors. Et en plus, il fait frais la nuit. Qu'est-ce que j'ai bien dormi !

Comment ça, j'avais prévu de raconter Jérusalem ? Mais va-donc regarder les photos et sache que patience et longueur de temps font plus que force ni que rage. Parce que moi, j'ai la tête encore pleine du Requiem de Verdi et quand je ferme les yeux, je vois Daniel Barenboim agiter sa baguette...

Pour les cent ans de Tel Aviv, Milan lui a fait le joli cadeau de la venue de la Scala. Ils ont joué Aida à l'opéra (les places étaient, bien évidemment, complètement inaccessibles). Et puis ils ont donné le Requiem de Verdi en plein air, dans un parc, gratuitement (sauf pour quelques 1500 sièges VIP). Comme dirait Jane Austen (je relis Jane Austen en ce moment), it was monstrous good.

Lecteur, lecteuse, je te rassure tout de suite, j'ai survécu. J'ai même passé un très agréable moment puisqu'accueillie par des gens très sympathiques qui n'en n'ont pas fait toute une cérémonie mystique.

Vendredi soir vers 19h10 la mère de famille (et ma Chef) a vérifié une dernière fois ses emails. Puis elle a allumé les bougies de chabbat. Puis on s'est tous assis dans le salon, les trois enfants compris, pendant que chacun finissait de se préparer. En principe on se fait beau pour chabbat, on porte des vêtements différents de l'ordinaire ; la mère et le jeune fils étaient trop fatigués pour s'y intéresser, le père et les deux filles ont fait un effort de présentation. J'avais prévu de quoi me changer pour ne pas faire tache mais finalement je suis restée en pantacourt et t-shirt monstre ours, très classe.

Je l'ai déjà annoncé, je ne recule devant rien de touristico-culturel, et quand Chef m'a invitée chez elle à Jérusalem pour le week-end, j'ai immédiatement choisi de m'y rendre le vendredi soir plutôt que le jeudi soir afin de voir un chabbat de près, car je sais la dame assez portée sur la chose religieuse, contrairement d'ailleurs à la plupart de mes collègues qui font des blagues à propos d'inventer une religion où l'on n'aurait pas le droit de boire de l'eau gazeuse en mangeant de la salade, sauf si la lune est dans son troisième quartier.

J'ai, malgré tout, décidé d'essayer de me préparer. J'ai bien lu le guide et vérifié que je disposais d'un plan correct (je dispose) afin de profiter au mieux de ma journée de samedi, que nous avons prévu que je passe majoritairement toute seule à vadrouiller dans la vieille ville.