Avant-propos Pour les histoires et les longues phrases un peu embrouillées, c'est ci-dessous. Pour les zolies nimages, c'est sur Flickr que ça se passe.

Ce qui me surprend le plus, probablement, à Tel Aviv, c'est d'y être si peu dépaysée. Le choc culturel me parait bien moindre que celui que j'ai subi en arrivant en Californie ; peut-être parce que je me suis habituée à ne pas tout comprendre à ce qui se passait autour de moi ; peut-être aussi parce que Tel Aviv est une ville à la fois très européenne (avec un soupçon d'américanisme) et très « méditerranéenne du sud » et que j'y retrouve énormément de choses connues (bien qu'elles manquent parfois du son du muezzin à mon habitude).

« Je n'aime pas voler », me confiait la dame assise à côté de moi dans le vol Tampa-Dallas, probablement pour justifier ses deux vodka-orange à dix heures du matin. Moi, j'adore ça. Voler, pas la vodka-orange (je préfère vodka-pamplemousse ou vodka-cran), et surtout pas à dix heures du matin. Je supporte assez bien les turbulences, même quand ça tangue suffisamment pour que le pilote intime aux hôtesses de l'air de rester assises. Je n'ai pas peur de m'écraser au sol (et pourtant, je connais personnellement quelques ingénieurs aéronautiques et je me demande bien pourquoi je fais confiance à leur corps professionnel pour fabriquer des avions qui ne tombent pas en morceaux en plein vol). En dehors des gens qui ronflent, des gamins qui crient, des portes des toilettes qui s'ouvrent et se ferment continuellement, la seule chose qui me crispe est l'atterrissage. Je n'ai jamais compris pourquoi, dans les contrées nord-africaines ou moyen-orientales, les passagers applaudissent quand l'avion touche le sol ; ne savent-ils pas qu'on a encore largement la possibilité d'aller s'empaler dans un bâtiment ou de tomber à l'eau si la configuration de l'aéroport le permet ?

Oh, trop bien, une carte postale dans la boîte aux lettres ! Rien que pour moi ! (Et les douze autres lecteurs qui se battent en duel sur ce blog, soit.) Je sais bien qu'une petite carte postale, c'est chatoyant, ça scintille au milieu des factures et des publicités (que même si tu écris « PAS DE PUBLICITES MERCI » en lettres bâtons et en tirant la langue sur ta boîte aux lettres, ça ne change strictement rien), bref, ça fait toujours plaisir (et d'ailleurs la prochaine fois que tu pars en vacances dans un endroit chouette, ne te gène pas pour m'en envoyer une). Comme tu ne fais pas nécessairement des petits veinards pour lesquels j'ai dépensé un timbre récemment, je t'écris une carte postale bloguesque, pouf, juste là au-dessous, n'est-ce pas incroyab' ?

(Et voilà, grâce à moi, et à l'étendue de ta culture, tu as maintenant entre une et trois chansons dans la tête sans avoir rien demandé ‒ voire si tu es en veine tu peux alterner entre la version américaine et la version française de la première d'entre elles, et te poser plein de questions sur la qualité de la traduction des paroles. Elle est pas belle, la vie ?)

Car je vais à San Francisco !

Il y a quelques éternités de cela (bon, d'accord, deux ans), j'avais participé à une merveilleuse sortie d'observation de baleines, ousqu'on avait pas vu l'ombre d'une baleine, ni d'un baleineau, ni même d'autre chose que de l'eau, des mouettes, de la flotte, des bateaux, des vagues, et quelques otaries sur la bouée à l'entrée du port de Newport Beach. Un genre de plouf dans l'eau, quoi, relaté avec verve et brillance (quoi ?) sur une version d'époque d'American Rhapsody.

Comme on s'était pelés de froid pour peau d'balle, ils nous ont filé des tickets gratuits pour recommencer avant 2010. Comme dimanche il faisait beau et chaud et sec (les vents de Santa-Ana ne pardonnent pas), et que la saison d'observation des baleines venait de reprendre, hop, on a décidé de se munir de gros manteaux et d'y retourner. Vaillamment.