Lecteur, liseuse,

Tu as très bien compris que je partais me la couler douce à San Francisco, où je vais retrouver, par ordre de probabilité décroissante, mes parents, un gars du bureau d'à côté qui n'a rien de mieux à faire que d'y amener les siens, de parents, pile quand j'y serai, et un gars qui était en prépa avec moi et que je n'ai donc pas vu depuis, attends je compte, à la louche, six ans mais qui a correctement interprété mon statut Facebook comme signifiant que je touristerai dans la ville du Golden Gate Bridge en même temps que lui et m'a proposé d'aller prendre un café^[1]. Et que la plage, la rue Lombard, les otaries, le musée d'art asiatique, le Fisherman's Wharf et le cheesecake^[2] allaient me tenir éloignée de l'Internet pendant une bonne semaine.

Mais je ne te laisse pas sans lecture.

Non non non !

Car les Matriochkas sont finies, le début a rejoint la fin, et si nous débattons encore faiblement de menues incohérences, l'histoire est finalement là et tu peux aller la lire du début à la fin. (En entière, comme on dit chez moi, où on est un peu fâchés avec la grammaire française.)

Bon, je te laisse, j'ai des collègues à narguer et une valise à faire (sache que j'ai vaincu le sachet d'un litre et réussi à le remplir de tous les petits flacons que je veux emporter et à le fermer ensuite. Ils vont être contents, à la sécurité, demain. Enfin, c'est surtout moi qui vais être contente de ne pas avoir à enregistrer de bagages.)

Ne fais pas trop de bêtises dans les commentaires, quand même.

J'ai reçu une lettre aujourd'hui.

Enfin, un paquet quoi.

J'ai un peu froncé les sourcils quand j'ai vu qu'il était timbré à 3 euros parce que moi je n'avais payé qu'1.70 de frais de ports.

Chelou, me suis-je dis.

En plus, c'est bien épais.

Et puis un jour, on ose relever la tête. Enfin, pour moi, cela s’est traduit comme cela : j’ai commencé à arpenter la vie en ne contemplant plus le sol, courbée que j’étais sous le poids de mon encombrant boulet, mais redressée, regardant les autres dans les yeux, et l’horizon vers lequel j’allais... Un jour, je suis sortie définitivement de l'adolescence. Un jour, je me suis débarrassée des restes d'une relation trop vorace qui avait en quelque sorte phagocyté ma personnalité (qui s'était laissée faire). Un jour, j'ai commencé à secouer les doutes, à me défaire de l'emprise du regard des autres. Y suis-je parvenue ? Pas entièrement ; mais quand on est universitaire, en milieu scientifique, et une femme, il est parfaitement dans la norme de souffrir du fameux (tout autant que controversé et mis à toutes les sauces jusqu'à en perdre peut-être de son sens) syndrome de l'imposteur, et on ne s'en délivre pas d'un haussement d'épaules. Mais c'est de faire les premiers pas qui ébranle tout l'édifice.

La fée Kozlika et cinq de ses lecteurs organisent un double jeu littéraire du 24 mars au 3 avril.

D'une part, un Dis-moi dix mots : chaque participant propose dix mots (en suivant les règles) et hérite en échange de dix autres mots à placer dans un seul et même billet.

D'autre part, un Sablier de printemps : chaque soir pendant dix soirs, une amorce (provenant d'un billet publié par un blogueur consentant) est publiée, et les participants ont jusqu'au lendemain matin (environ, les décalages horaires compliquant l'affaire) pour écrire une suite qui en découle. Le texte original est ensuite rendu public à tous. Évidemment, comme il s'agit uniquement de s'amuser, personne n'est forcé de jouer pendant dix soirs d'affilée.

Je compte participer du mieux que mes quelques jours de vacances (l'esprit de la Spring Break et de ses beuveries et dénudations^[1] étant loin cependant de mes plans) et l'emploi du temps incohérent qui en découle le permettront - ça me fera des choses à dire^[2] -, et vous invite à prendre part à l'aventure si le clavier vous en démange.

Londres au début des années 1970. Corruption, prostitution, pornographie, crime organisé, faites votre choix. Et des photographies très compromettantes, bien à l'abri dans un coffre de sûreté de la banque Lloyds sur Baker Street, que le MI5 et le MI6 aimeraient beaucoup récupérer afin de pouvoir incarcérer un trafiquant de drogues sans mettre en danger la famille royale. Les services secrets organisent donc un braquage, mené par des professionnels... pas très professionnels. Et la farce tourne au drame quand divers grands pontes de l'industrie du crime se trouvent elles aussi victimes de ce cambriolage et que les voleurs, embarqués malgré eux dans une affaire qui les dépasse largement, essaient de se sortir de ce carnage.

Un bon film. Pas particulièrement fin, pas particulièrement brillant, mais bon. Intéressant, distrayant, captivant. Et puis, rien que l'accent (et l'argot, wanker!) British, les autos anglaises des années 70, et Jason Statham (Lock, Stock, and Two Smoking Barrels^[1] et The Italian Job^[2] - et aussi Cellular, cette daube), ça suffit à me divertir.

Ah, et... c'est aussi, paraît-il, une histoire vraie.